В городе улица. Марьям Минасова
как он тебе?
Марго внимательно смотрит на меня. Я не понимаю, зачем мы вообще о нем говорим.
– Ну, как… Странный.
Я стараюсь говорить как можно мягче, потому что не знаю, как она сама к нему относится. Марго качает головой, глядя на камушки под ногами.
– Не, он не странный. Он настоящий псих. Ты поняла уже, кто он? Собиратель.
– Собиратель?
Я не понимаю, о чем она. Я знаю только одно значение слова «собиратель». Это из истории, насчет обычаев древних племен. Одни люди в племени были охотниками, а другие собирателями. Они приносили всем орехи, корни растений, зерна, овощи и фрукты. Толик – собиратель? Я вспоминаю барахло, лежавшее в его тачке.
Марго морщит нос и с отвращением поясняет:
– По мусоркам шляется, собирает там всякую дрянь и тащит к себе домой.
– Фу, – меня передергивает.
– Ну да. Психическое расстройство. Но лучше с ним дружить. Может, звучит дико, но лучше дружить.
– Зачем? – тихо спрашиваю я. Мурашки на моих руках уже размером с майского жука.
– Так. Может, пригодится. Дом его уже видела?
Я всматриваюсь в ее лицо, стараясь уловить тень улыбки. Вот сейчас она засмеется и отпустит какую-нибудь шутку. Но Марго и не думает смеяться. Она с любопытством глядит мне в самые глаза. Пауза затягивается.
– Да я вообще не знаю, где он живет, Толик этот, – тихо говорю я наконец.
– Потом узнаешь. Короче, туда не ходи.
В кармане у нее жужжит телефон. Марго, не глядя, отключает его и встает.
– Ладно, мне пора.
Она улыбается и кивает мне:
– Не кисни давай. Пиши.
Я тоже встаю. Не ожидала, что она так резко засобирается уходить.
– А ты сейчас куда? Не домой? – спрашиваю я.
– Не, по делам тут надо. Короче, звякну тебе, если что. Или зайду.
– Ладно, – говорю я.
Я медленно иду к остановке. День кажется мне каким-то удивительным. Воздух – необычно прозрачный, сладковато-свежий. Клумбы – неожиданно яркие, полыхающие сиреневым, розовым, алым. Небо – синее, невозможно глубокое… Я чувствую себя живой и свободной. Я не хочу на Заводскую.
Когда я выхожу на своей остановке, мне не верится, что я в том же самом дне, в том же самом городе. Серое небо висит над пустырем, заросшим высохшей травой. Ни деревца, ни цветочка. Правда, у дома Бориса растут высокие торжественные ели. Наверное, их сажали прежние хозяева: как пересадишь такие большие деревья? Почему-то я думаю о кладбище – там у некоторых могил устраивали целые траурные композиции из елей и туй. Глупости, что за мысли.
Звоню в калитку. У меня нет ключей – типа зачем, Алена же всегда дома. Не знаю, Борис экономит на ключах или просто не хочет, чтобы они у меня были. Мне кажется, всё-таки второе. Ну, его можно понять, я же тут никто, временный жилец.
Щелкает замок, я захожу во двор. Открываю входную дверь и сразу слышу:
– Женя!
Бли-ин, надеюсь, она не пошлет меня сейчас опять в магазин. Алена выходит мне навстречу, вид у нее серьезный и деловой.
– Женя, пожалуйста, завтра