Jazz-поэзия. Избранные произведения разных лет (1987–2019). Саша Немировский

      На задворках вселенной и небо без туч,

      и вкуснее вода из ключа.

      Луч

      закатного солнца смеется в твоих волосах.

      Не канючь

      ни про театр, ни про интернет,

      пожимая загаром плеча,

      заказавши обед

      на дешевой посуде с отбитой каёмкой.

      Прими: здесь минута длиной в полчаса,

      здесь никто никуда не спешит,

      а за кромкой

      прибоя нет времени вовсе.

      О смятении души

      ты не комкай

      слова, лучше просто молчи.

      Пусть волна замывает оставленный след.

      За калиткою мира нет смысла в вопросе —

      альбатрос про ответ на закате кричит.

      Ранняя калифорнийская осень.

      Жёлто-красным подернут дальний вечнозелёный холм.

      Колосья

      пожухлой травы, не пришедшиеся на корм,

      на переднем плане. Трос,

      брошенный при строительстве хором —

      на концах крюки.

      Пауки сидят в своей паутине.

      Вьюки,

      нагружены на авто-верблюда.

      Над блюдом маленькой пустыни —

      в зените солнце.

      Покоцаная, жмётся

      тень засохшего куста к краям картины.

      Переезд – негрустная разновидность похорон

      прошлого.

      Пожившие, неспортивные

      меняют дом, поплоше,

      на новый дом.

      Мои кисточки

      устали рисовать расставание.

      Повествование

      цвета лишь маскирует чёрно-белую суть

      контуров временной клетки.

      Цветные выточки

      осенних красок на летнем фоне,

      как незнакомые люди. Не обессудь —

      это будущие голые ветки.

      Ничего потом не вспомнить.

      Соборная площадь. Дождь.

      В высоком окне

      напротив стоящего дома —

      Клод Моне.

      Он рисует дрожь

      резьбы на камне.

      Холст весь в огне.

      От собора, по улице, лет за пятьсот до

      Того, катится телега.

      В ней девчонка.

      Оковы, зацепленные за дно.

      Смотрит волчонком.

      Затравили. Нет времени для побега.

      Так суждено.

      Рынок плещется вокруг развалин церкви.

      Новая стоит рядом. Крыша языками пламени

      стучит в небо.

      Создателя с тех пор давно отвергли.

      Лишь ангелы на карнизах – армиями.

      На базаре так же торгуют репой,

      томатами, рыбой и, конечно, сырами.

      Мы бредём, пробуем,

      один, другой, третий.

      Вокруг люди с торбами.

      оставляют отметины

      на времени, происходящем с нами.

      Сентябрь в Палмеле.

      Стены