Исповедальное. Стихотворения. Поэмы. Владимир Чуркин
два бойца:
Чем больше крови, тем отважней,
Неукротимей их сердца.
«Умом Россию не понять,
Аршином общим не измерить».
А надо лишь покорно ждать:
Согласно православной вере
Нас осчастливит благодать.
Века прошли, а мы всё дети.
Нам в радость посох и сума.
Мы уникальны на планете:
В нас чувство есть, но нет ума.
Эстафета
В жизнь вгрызаемся, как волки
В плоть и кровь – мы ненасытны.
Жизнь бурлит, как в бурю волны,
Как в разгар кровавой битвы.
Мир спасём без силы божьей,
Без попов, монахов свиты.
Всех врагов мы уничтожим,
И не нужен нам Спаситель.
В сердце, голове сомненья —
Нет; уверенны и твёрды.
Впереди, что ждёт нас – тленье?
«Замолчите и не вздорьте».
Так живем и тем мы дышим —
В светлой половине жизни.
И себя, других не слышим.
На все сто – бескомпромиссны.
Но вот нам за пятьдесят.
Оглянулись – боже мой!
Беды нам в глаза глядят.
«Как же так? Я ж был герой»!
Брат мой, не печалься сильно.
Ты и, правда, был герой.
И недюжинная сила
Током гнала в венах кровь.
И от игр чертей и бесов —
То подбрасывало вверх,
То ввергало в жар телесный,
Ускоряя жизни бег.
А теперь другие мы:
Разрывает грудь аорта,
Все почти глухонемы,
А в глазах – виденье чёрта.
Неизбежного исхода —
Как принять нам? Невозможно!
Как бы жизнь не сумасбродна,
Как бы ни была ничтожна.
Умираем, спору нет,
Без возвратного билета.
Но сказал один поэт:
«Все уйдём. Но суть не в этом».
Русь
Мне так хочется проникнуть в каждый дом,
И увидеть там приветливые лица.
Всю семью за праздничным столом,
На столе глазуревую пиццу.
Медный антикварный самовар,
Что, вспотев, пыхтит, добряк, со свистом.
Тихая беседа, как бывало встарь:
По душам и с откровенным смыслом.
Мало ли, что хочется, дружок.
А увидишь – пьяненький задор,
Крики: «на дорожку – посошок».
Это Русь… и кончим разговор.
Босх, Рафаэль и Леонардо
О, как мы драконим друг друга.
Мы – монстры, безжалостны, злы.
Льдяные, свинцовые вьюги;
Кипят в преисподней котлы.
Я плачу о ней – о Мадонне,
О жертве её мессианской.
Земля вся в раздорах и войнах
И нету на жизнь у ней шансов.
Безжалостно время и грозно.
Повсюду, что вижу я нынче:
Ожили полотна Босха —
Не Санцио и не да Винчи.
Поздняя осень
Осень.