Цветы от Маяковского. Александр Сгадов
белых пулемет.
Я в бой бросался с головой
Пощады не прося у смерти,
И не виновен, что живой
Остался в этой круговерти.
Мы проливали кровь и пот,
С народом откровенны были.
Нас победили. Только вот
Идею нашу не убили.
Пускай схоронят нас сейчас,
Но наша Суть не канет в Лету,
Она воспрянет в нужный час
И победит. Я верю в это!
1921
Большевику, не веря,
Кричали все в одно:
«Не ври как сивый мерин,
Мы все идем к Махно!»
Календари
Я – календарь, с которого страницы
Читая, отрывает в спешке Бог,
Бросает и полёт ночами снится,
Листки уносит ветром за порог…
А было ж первородное начало,
Название имеет календарь.
Не все родятся яхтой у причала,
Не все потом найдут в земле янтарь.
Обычный календарь. Но есть военный,
Писательский, пророка календарь
И материнский, необыкновенный,
С советами, когда в яслях – бунтарь.
Мои страницы не белее многих,
Закопчены пожарами потерь,
Сожжённые в раздумьях и в тревогах,
Когда беда стучалась громом в дверь.
Не жёг свечу… А поджигал страницы,
Годам своим не вёл в пылу учёт.
Друзей, сгоревших, долго видел лица,
И становились в памяти лучом…
Уходит время… Календарь всё тоще,
В последний час судьбы не заглянуть.
Душа частенько в мыслях с телом ропщет,
Пытаясь подсказать страничек суть.
Но я – то знаю, что живу сегодня,
И не вернуть оторванных страниц.
Рвануло в гонке времечко поводья,
Ослабла хватка вековых десниц…
Я – календарь, прочитанный годами,
Пометки, телефоны на полях,
Записанные верными друзьями,
Последней просьбой, сказанной в боях.
За грех, что выжил, попросил прощенье.
Помог найти молитвой путь друзьям.
Всё так же ломит лёд весной теченье,
Благодаря земным календарям…
Бамбук
Да, я – бамбук, кто втягивает строчки
Из времени – невидимой реки.
Особенно, среди вселенской ночки,
Когда сияют тускло фонари.
Спокойствие из космоса разбудит,
Погонит кто-то написать строку.
О чём-то светлом, что не знают люди,
Невиданную взгляду бедняку.
И кто-то там начнёт диктант спокойно,
Потом добавит драйва до утра.
Я плагиат от них сношу достойно:
Моя душа елейна, не смутна.
Поёт же Лепс, как пел душой Высоцкий.
Сердца, как зеркала, в осколки бьёт.
Бамбук из Сочи… Нынче он – Московский.
Через него другой Поэт поёт…
Всё больше в подключеньях – молодёжи
К Мирам Иным, к талантам, что ушли…
Шуты