Цветы от Маяковского. Александр Сгадов
слышали заученные фразы.
За несколько минут одно нытьё,
О том, что он малыш голубоглазый.
Второй садился долго за рояль.
Как – будто размышляя, не играя.
И вдруг… от клавиш расцветилась даль
Тревожная, от звуков оживая.
Звенел ручей от таянья снегов,
Запел скворец, приветствуя рассветы.
Мир стал к рожденью по весне готов,
Лучами Солнца, высотой согретый.
За пять минут рассказан был роман,
Раскрытый увертюрой монолога.
Экспромт внимая, слушал меломан
И гениальность, присланную Богом.
Слепой поэт один из первых встал,
Приветствуя рождение таланта.
И повторил за ним движенье зал,
В овациях купая музыканта.
О, даже если ты с рожденья слеп,
Расслышать можешь гениальность в зале.
Несёт талант, как солнце, людям свет,
Ещё садам, чтоб в вёснах расцветали…
Кукушка, укравшая душу…
Семилетней Ярославе Дегтярёве, 2016 год.
(https://www.youtube.com/watch?v=Hr8GQwFBpU0)
Мы по Москве с тобой гуляли,
В метель снующую волчком.
И чуда, чуда ожидали
Предновогодним вечерком.
Гирляндами сверкали ёлки,
Горел пурпуром фейерверк,
Мелькали масками ермолки,
В шарфах, с кафтанами поверх.
Резвился люд на маскараде,
Убрав с заботой злобы дня.
И на заснеженной эстраде
Старались певчие, не зря.
Они кричали в микрофоны,
Стараясь каждого задеть.
Но пели явно без иконы,
Ломая пошлую камедь.
И вдруг на сцене появилась
Подснежник-девочка-росток.
Толпа притихла, удивилась,
Раздался чистый голосок.
Запела тихо про «Кукушку»,
Про солнце, что схватил кулак.
И Виктор Цой, поймав на мушку,
Сжал душу голосом… Вот так!..
Из девочки – слова поэта
Лились бальзамом в Новый Год
Высоким слогом, морем света,
Звездой среди людских невзгод.
Ребёнок пел с душой великой,
Повелевая красотой.
И в храмах засияли лики
Салютом чудным над Москвой.
Семь лет всесильной Ярославе,
Душе, рождённой для чудес.
А мы нашли под вьюгой в зале
Посланницу седых небес…
Зажав кулак, девчушка спела
Под гром оваций над Москвой.
Божественно, по-детски смело,
Украв все души и покой…
Напишу эпитафию
Напишу эпитафию на гробнице своей,
Мол, родился от матери в сумасшествии дней.
Жил, тужил, гробил заживо неуёмную плоть.
Сердце рвал, что не зажило. Чёрт взывал: «Колобродь…»
Я любезничал с урками, слушал матерный трёп.
Растопив печку чурками, знал, что редко везёт.
Я не голь перекатная, на баяне игрец.
А свобода – захватная, если в тундре беглец.
Сам