Квазимодо на шпильках. Дарья Донцова
расслабленно покоятся на коленях. Но скрюченные пальцы старика, очевидно, сведенные судорогой, вцепились в плед. Мне стало страшно, однако я все же потрясла профессора за плечо.
– Семен Кузьмич!
Тело уехало влево, покосилось, книга свалилась на пол, но ученый не поднял головы, свесившейся на грудь.
На подгибающихся ногах я вышла в коридор и стала заглядывать во все комнаты, ища внучку дедушки. В состоянии, близком к истерике, я ввалилась на кухню и обнаружила девицу мирно пьющей кофе.
– Вы уже уходите? – улыбнулась она.
– Извините, – пролепетала я, – но ваш дедушка…
Девчонка сделала глоток и прервала меня:
– Семен Кузьмич мой муж.
– Простите, но…
– Ничего, ничего, я привыкла.
– Он…
– Замечательный человек и великий ученый.
– Да, конечно, но ему плохо, похоже, сердечный приступ.
Девица вскочила и понеслась в кабинет, я медленно потащилась за ней. Да уж, я хотела поделикатней намекнуть ей, что Семен Кузьмич скончался, а вышло как в анекдоте, когда доктор, отправляя санитара сообщить родственникам о кончине Иванова, просит: «Ты там поосторожней, ну не сразу все им на голову вываливай».
Санитар выходит в холл, видит толпу людей и говорит: «Так, все, кто хочет навестить своих, встаньте слева. А вы, Ивановы, куда прете, вам теперь туда не надо. Ждите справа, я вам сейчас деликатно объясню, что случилось!..»
Из кабинета донесся вопль. Я вернулась на кухню, налила в стакан воды и пошла отпаивать вдову. Да, похоже, мне придется тут задержаться. Не бросать же бедняжку в такой ужасной ситуации одну. Надо же, оказывается, этот старик ее муж, ну и ну, да у них разница в возрасте лет пятьдесят!
Когда я вновь вошла в кабинет, девица прекратила визжать и неожиданно тихо сказала:
– Это не он!
Я подскочила.
– Как не он! В кресле не ваш муж? А кто?
– Нет, там Семен Кузьмич, – прошептала она.
Я протянула ей стакан воды:
– Выпейте и позвоните в «Скорую помощь», вдруг ему еще можно помочь!
Честно говоря, то, что профессор мертв, было понятно сразу, но вызвать медицину все равно надо.
– Это не он, – повторила «профессорша», – не Веня, не Веня, не Веня…
Понимая, что у нее начинается истерика, я толкнула ее на диван, сунула ей в руки стакан и попыталась привести в чувство.
– Конечно, не Веня.
– Вы верите, да? – Хозяйка подняла на меня голубые глаза.
Я увидела на маленьком столике трубку радиотелефона, без спроса схватила ее и, набирая «03», ответила:
– Естественно, сколько лет вашему Вене?
– Двадцать пять.
– А в кресле сидит совсем пожилой, даже старый человек, это не Веня, а Семен Кузьмич.
Девица одним махом осушила стакан и стала слушать, как я объясняюсь с диспетчером. И только когда трубка снова вернулась на столик, хозяйка ожила.
– Это не Веня убил!
– Кого? – вздрогнула