Зеркаланто. Мария Фомальгаут
месте протекает, и клопов всего сто тысяч штук на квадратный миллиметр, живи, не хочу…
Поворачиваюсь к говорившему, чтобы намекнуть, что с гостиницей как-нибудь сам разберусь, и вообще, а не пошли бы вы, господин хороший, далеко и надолго – замираю.
Вот черт…
Показалось…
Нет, не показалось, я даже слово вспоминаю – оригами, только они обычно стоят в каких-нибудь витринах, а не разгуливают по улицам…
– Э-э-э…
Могу вам показать отличную гостиницу, совсем недалеко… правда недалеко…
Смотрю на расписание автобусов на остановке где-то нигде, кажется, его писали еще во времена крестоносцев, ищущих Святой Грааль. Понимаю, что выбора у меня не так уж и много.
– Э…
– …всего десять минут ходьбы…
Как во сне сворачиваю за бумажным человеком на что-то, что при богатой фантазии можно назвать дорогой, мне кажется, что пять мнут назад её здесь не было. Думаю, когда меня пристукнут по темечку, прямо сейчас или за очередным поворотом, как бы намекнуть, что и брать особенно нечего…
Начинает накрапывать какая-то паршивая морось, которую даже дождем нельзя назвать, мой странный провожатый поёживается. Спохватываюсь, а ведь он размокнет здесь ко всем чертям, – сам не знаю, почему стаскиваю с себя куртку, пытаюсь прикрыть идущего впереди, он бормочет что-то сверхпочтительное, ну что вы, ну не стоит, но все-таки укрывается моей курточкой. Чувствую, как мерзкий холодишко начинает пробирать до костей, мой спутник добавляет, что ничего-ничего, сейчас придем…
Почему-то уже не удивляюсь, когда вижу бумажный город, укрытый чем-то вроде зонтика от дождя. Мой провожатый (я до сих пор не знаю его имени, да есть ли оно у него) бормочет что-то, что вот сюда, пожалуйста, по лестнице, да не бойтесь, она прочная, а теперь вот сюда, направо…
– …Это… это гостиница?
– Э-э-э… ну-у… видите ли… это… Я подумал, что мой особняк ничем не хуже гостиницы…
– …твой? И с каких это пор ты стал считать его своим?
Оборачиваюсь на насмешливый голос, – этот бумажный человек выглядит куда сложнее, в богатых одеждах, кажется, у него даже что-то вроде крыльев. Едва не спотыкаюсь о бумажную кошку, вот черт…
– Вообще-то по закону наследство переходит к старшему брату…
– А… ваши родители… – осекаюсь, понимаю, что ляпнул что-то не то.
– …о, не беспокойтесь, у них уже свой замок… А нам оставили этот, старый…
– Нам? Вообще-то младший сын должен сам себе выстроить особняк, не так ли?
Не выдерживаю:
– А вы всегда так встречаете гостей?
Старший брат спохватывается:
– Да, да, простите… сию минуту… соберем на стол… вы не думайте, у нас даже есть человеческая еда… а вы правда человек? Нет, правда-правда человек? А то знаете, есть такие люди, выглядят, как люди, а присмотришься – ну совсем-совсем не люди, маниаки называются…
– Не маниаки,