Собрание стихотворений. Роман в стихах (сборник). Марлена Рахлина

      Я не зову любовью чувство,

      что ты мне близкий человек,

      и чудо нежности, и чудо

      спокойной верности – навек:

      лишь назови – и встанут тени

      над горем и смятеньем двух,

      и сломлен оскудевший дух:

      тебя поставит на колени

      обидной страсти маята

      и жизни грустная тщета.

      А так – попутны наши звезды,

      хоть друг от друга далеко,

      и в чистой жизни – чистый воздух,

      которым дышится легко.

      Дай имя близости прекрасной,

      нелегким словом назови,

      не погаси любовью ясный,

      простой и добрый свет любви.

      Кругом шумят сады,

      морской прибой высок,

      мы вышли из воды,

      мы бросились в песок.

      На коже солнца боль,

      блаженна и груба,

      и волн пахучих соль

      осталась на губах.

      В прозрачной синеве

      сияют и гремят

      их музыка и свет,

      тепло и аромат.

      Их пеньем юг согрет,

      у них свои права,

      они тепло и свет,

      им не нужны слова.

      А нам слова нужны:

      мы не назвать должны

      любовию – любовь.

      Нам нужно много слов.

      Большая дорога. Сияющий снег.

      Далеко-далеко идет человек.

      Я счастье свое тебе брошу под ноги.

      Я молча уйду с твоей чистой дороги.

      В печали застыну, как в белом снегу.

      Но разве я этим тебе помогу?

      Желтеют листья, всходит озимь

      и год спускается во тьму,

      но я запомню эту осень,

      сестру терпенью моему.

      Так беспощадны и так кратки,

      с печатью знанья и конца,

      горят трагические краски

      ее отважного лица,

      так страстно продолжает повесть,

      конец которой всем знаком,

      удар дождей ее и посвист

      багрово-золотых знамен.

      Все та же комната: те же стены, и те же окна,

                              все та же, все та же комната.

      Все те же стены, и те же окна, и тот же

                                          несчастный дождь.

      Все та же боль, как детский плач, как зимний

      дождь, как утро без счастья, боль знакомая, –

      и это правда. Лишь это – правда, а все

                                             остальное