Демон и Кикимора. Анатолий Матвиенко
бабти Ганны. Тот кивнул и посторонился. Потом как в трясину нырнул. Вот только стоял – и нет его. Точь-в-точь Болотник! Как в сказке. Или я просто испарений надышался до галлюцинаций… Андрей! Пошли завтра с нами, а? Бесплатно проведу. Дорога – сутки в одну сторону, сутки обратно. Палатка на двоих у меня есть, обормоты пусть в своих спят. Жрачку и от комаров закупили. Идёшь?
– Почему бы и… да!
Знал бы я, чем нам обернётся эта легкомысленная андрюхина фраза…
Как минимум – недосыпом. Встали затемно. За четыре часа прошли не более десяти километров.
Шагать было тяжело. Я отпихнул Андрея, всё же обладая куда более богатым опытом бродить по проклятым местам. Деревянным шестом щупал дорогу впереди себя, не выпуская из вида худую спину Стаса. Сзади хлюпали ботинками и матерились туристы.
Выданные гидом болотные сапоги проваливались в жижу по щиколотку. Где поглубже – до колена. Не страшно. Голову защищала шляпа с москитной сеткой. В таких лазят в ульи за мёдом, чтоб пчёлы не покусали. Кроме того, товарищ по детским играм обрызгал нас обоих из баллончика с отвратительно пахнущей жидкостью. На самом баллончике красовался комар, перечёркнутый красным крестом, и призыв: купляйце беларускае. Я не понял, это означало покупать белорусских комаров? Спасибо, в другой раз.
Парни в камуфляже прыскались чем-то более благородным, сильно импортным. Даже приятным. Но проклинали инсектов без малейшего благородства в выражениях. Видно, местная летучая мелочь боится только спрея с фабрики «Красный Мозырянин», на импортное ей насрать.
Московские остались в туго затянутых высоких ботинках и камуфляже а-ля НАТО. Когда у любителей экстрима непромокаемые штаны промокли по самую развилку, Стас смилостивился и объявил привал. Как раз вышли на островок-пятачок среди трясины. Он кинул несколько таблеток и подпалил их, сверху накидал сухой травы и веточек.
Россияне расшнуровали берцы, вылили из каждого ботинка по стакану грязной воды и протянули конечности к огню – сушиться и греться.
В принципе, тепло. Середина лета. Но мокрым ногам часами в болотной жиже прохладно.
– Стася! Я отолью.
– Имеешь право, – отозвался он. – Только аккуратно. За тропой – топь. Засосёт – уйдёшь с головой.
Но брызгать прямо здесь, внутри усталой и раздражённой компании, не хотелось. Я сделал буквально пару шагов в обратном направлении, где только что шли.
Тут же заметил странность. С болота поднялся туман, сгустившийся на глазах. Он охватил мои ноги и пополз дальше, к Стасу и москвичам.
Опасаясь ступить дальше, расстегнул джинсы и облегчился.
Когда потянул вверх молнию, белесая муть накрыла меня с головой. Недовольное бурчание московского бородача стало тише и словно отдалилось, хоть до него было каких-то метра три. Потом наступила полная тишина.
«Марк! Хрень какя-то!»
«Сам вижу. Не звизди под руку».
Я развернулся на сто восемьдесят градусов, стоя по щиколотку в грязи. Шаг вперёд – и снова окажусь на суше, прямо за спиной