Записки танкиста. Моя французская сестра. Кирилл Липцис
я уверенно, – я не москвич.
Сташ презрительно покосился на меня, но я и ухом не повёл.
– Ладно, пришивайте погоны, петлицы, потом отбой, – говорит сержант, – а у меня дела! Мне ещё анашу курить с братвой! И помните! Потеряете что-нибудь – будете копать!
Я не могу понять, он это серьёзно? Курить анашу? Копать ночью?
Дивный мир советской армии начал раскрываться во всей красе. Дни закрутились как барабан в револьвере. Неделя, другая и уже как не было никакой другой жизни раньше! Никакого института, никакой Москвы. Не было ни девчонок, ни ночных купаний в Нескучном Саду, не было пива в Парке Горького, не было Шоколадницы на Октябрьской…
– Я это жрать не буду, – бубнит Сташ, глядя с отвращением на курсантов.
Курсанты с энтузиазмом начисто вытирают тарелки куском хлеба.
– Жри, Сташ, жри! Подохнешь ведь! Теперь ты солдат, – после институтской общаги мне легче, а вот Сташ привык к домашнему, – Тебе ещё в наряде стоять. С кем тебя поставили?
– С узбеком… Как его? Ну которого сержант Верблюдом называет.
– Эй! Длинный! – у нашего стола останавливаются какие-то незнакомые деды в грязных танковых комбезах. Опять двадцать пять! Что ж они так любят Сташа?!
– Как служишь, Длинный? В танк влезаешь? Коленками уши не стёр?
– Нормально. Влезаю, – вяло отвечает Сташ.
– Откуда призывался?
– Из Москвы.
– А чё танк на петлице вниз смотрит, москвич? – спрашивает один.
– Печенье в туалете не жрёшь? – ржёт другой
– Не жру, – Сташ поправляет танк и смотрит в стол.
– Ну служи, Длинный! – идут дальше сержанты.
Мы оба молчим, не смотрим друг на друга.
– Суки, – коротко говорю я.
– Ага, уроды! Это батальон учебных машин, инструктора… Лучше с ними не связываться…
– Слушай, мне там туалет сегодня мыть надо вроде бы.
– Ну, естественно надо, ты же дневальный! – я с удивлением смотрю на Сташа.
Форма на нем сидит так себе, мала она ему по росту и широка по объёму.
– А там, в общем, засрано все, а я брезгливый, – Сташ явно что-то задумал, мне даже интересно, – Я этому… сказал – мой, давай, а он говорит – сам и мой…
– Ну и? От меня-то, что ты хочешь?!
– Может ты пойдёшь, ну… бахнешь по голове, а то я, боюсь, убью его просто. У тебя удар-то послабее…
– Нормально ты придумал! – ты дневальный, ты и бахни!
– Вот так, да?! Вот правда говорят, что москвичи чмыри! Трудно тебе что ли?! Я так тебе всегда помогаю! Вон щётку зубную у тебя подрезали, а кто «накопал»?! Давеча тебя бить собирались, а я им не дал!
– Ладно, – говорю я по дороге в роту, – В первый и последний раз! Где он?
– Ну где… там в туалете и стоит, я его припугнул…
Захожу в умывальник. Здоровенный узбек со штык-ножом на поясе, насвистывая, бреется тупым станком. Ростом он со Сташа, только поздоровее, мне начинает казаться, что не особо-то его Сташ припугнул! И дело не в том, что у меня, якобы «удар послабее».
Я некоторое время