В прощальном письме пятнадцать запятых. Алисса Хини

      Помнится, тот день – первое июня, когда где-то в двенадцать часов ты позвонил мне на телефон, что уже казалось удивительным, а я, сонная и лежащая под тёплым одеялом, попыталась скрыться от твоего звонка под подушкой. Но, увы, не помогло.

      – Чё? – недовольно хмыкнула я, пытаясь не зевать прямо в трубку.

      – До тебя не дозвонишься, – ответил ты на другой стороне провода, нервно посмеиваясь.

      – Может, потому что я не хочу, чтобы ты дозванивался? – нагло произнесла я.

      – А так бывает? – продолжил ты, перейдя на свою извечную слащавую интонацию.

      – Не поверишь, всегда, – смачно зевнув, гордо заявила я, следом уткнувшись ртом в подушку, надеясь, что до тебя звук не дойдёт.

      Но, увы, ты услышал эти стоны кита.

      – Ты что, спишь?!

      – Дремлю, – сказала я, повернувшись на другой бок и прикрывшись одеялом снова.

      – Проснёшься к трём? – прозвучал вопрос с твоей стороны, и я слышала, как ты звенишь своими медалями на заднем фоне, – Гулять пойдём…