Дорогой пилигрима. Вячеслав Гришанов

      Живём мы все по милости творца,

      Никто не знает правильной дороги,

      Конечно, жаль, что вся эта игра

      Напоминает аргусов чертоги.

      Согласен я, что дней… нам не видать,

      Как и любой, замечу, перемены.

      Скажи, поэт, куда же нам бежать

      От всей этой продажности, измены?

      Нет ничего милей родимых мест,

      Где наших дедов, прадедов могилы,

      Что проявляли гордый свой протест,

      Испепеляя вражеские силы.

      Убитых всех, распятых нам не счесть,

      Но память предков – важное стеченье!

      Ведь мы ростки той памяти и есть,

      И нам ли не крепить Руси рожденье!

      Во всём, читатель, нынче ты знаток,

      Ко всем замкам найдёшь свои затворы,

      Но в правоте сознанием чуток

      Не закрывай своих воззрений шторы.

      Будь глашатаем мысли, новизны

      И докажи, что ты знаток участья.

      Поверь на слово: родине сыны

      Нужны сегодня – для любви и счастья!

      Вперёд, друзья, на подвиг славный!

      Туда, где битвы и дела,

      Где голос века православный

      Звучит для сердца и ума.

      Пусть нам не в тягость будут дружба,

      Веселье звонкое, успех,

      А остальное будет чуждо,

      Но не велик был бы тот грех.

      Пора уйти от заблуждений —

      Прощая всех, чтоб не карать,

      Пусть в битве будет больше мнений,

      Чтоб разбудить России рать.

      Не сотворим себе кумира —

      Какой бы ни был – никогда!

      Но если надо, благость мира

      Мы отстоим с ним навсегда.

      России витязи святые,

      Пусть блещет в ножнах русский штык,

      Чтоб защищать поля родные,

      Чтоб в дом гром пушек не проник.

      В победной страсти выпьем чашу

      За доблесть русскую, Петра…

      И за Россию – славу нашу!

      Что служит верой нам всегда.

      Горжусь я нынче русским быть,

      Чтоб о России петь, как в храме,

      Чтоб помнить дружбу и любить,

      Утешить жизнь свою мечтами;

      Любить народ, такой как есть,

      С его природной добротою,

      Чтоб прославлять потомков честь

      Всем сердцем, хладной головою;

      Забыть дремоту, нищету

      Всех старых, новых поколений,

      Чтоб дух измерил высоту,

      Даруя веру в новый гений.

      Мне жребий выпал, чтоб писать,

      И неотступно то влеченье,

      А мне б забыться, не страдать,

      Чтоб исключить судьбы паденье.

      Ведь как поэт я обречён

      (В России любят больше прозу),

      А я срываю правды звон,

      Стеная рифмой – не в угоду.

      Кому понравится певец,

      Представ парнасскою скалою?

      К тому же он и швец, и жнец

      Над утомлённою