Играй в меня. Ирина Шайлина
в шубу. Я мялась, не зная, как подвести разговор к нужной теме. Света ждала. Интересно, а про меня она тоже сплетничает? Наверняка.
– Андрею Семёновичу что-то нужно? – спросила она.
– Да, насчёт пригласительных, – стушевалась я. – Сказали, список гостей не полон. О каких-то персонах то ли забыли, то ли не знали.
– Чернов! – вскрикнула Света. – Боже, я и сама забыла! Какая ты умница, Катя. Нам бы головы пооткручивали. Столько денег московских приехало, а мы их чуть не профукали.
Я едва устояла на ногах. Чернов – это Димка. Но сколько Черновых в России? Наверняка сотни и даже тысячи. Зачем Димке приезжать, он одиннадцать лет сюда носу не казал…
– Я тебе почтой выслала, – защелкала по клавиатуре Светка. – Имена их, адрес, на которые пригласительные надо будет доставить. С супругой, разумеется. Все, пока.
Расцеловала меня в обе щеки, словно мы дружили, закрыла кабинет и убежала. Я вернулась к себе. Достала пригласительный. Дрожащими руками вписала в него имена – Чернов Дмитрий и Чернова Юлия. Жена. Я даже знала, как она выглядит – не сдержалась пару раз, залезла на её страничку в сети. Красивая. Но личной информации почти нет, фотографий мало. Быть может, у них даже дети есть? От этой мысли стало дурно.
Пригласительный я вложила в конверт и надписала адрес. Его доставит курьер – это уже не моя забота. Моя забота – сбежать. Смешно, но сбежать хотелось. Точнее, не смешно, грустно. Печально. Увидеть его хотелось так, что впору пальцы кусать, чтобы больно, до крови. Не раз и не два мне хотелось в Москву ехать, чтобы хоть со стороны посмотреть. А теперь он сам возвращается. А мне стыдно… что я стала такой. Не хочу, чтобы он меня видел.
С такими дурными мыслями я и выходила из офиса в числе последних – ударная работница. Моя машина стояла на парковке как ни в чем не бывало. Резина новая, зимняя. И мотор не чихает, а ведь и правда чихал. Хотелось сесть за руль, ударить по газам, и прочь из этого города, который мне ловушкой стал.
Но поступила я иначе. Поехала по уже заученному наизусть адресу. Небольшой, на несколько квартир, трехэтажный дом в самом центре. Забор кованый, камеры, замок. Не подобраться. Номер квартиры я знала, подъезд один – высчитать нужные мне окна труда не составило.
Окна светились. Все. Димка темноту не любил, поэтому свет включал везде – ему так было комфортнее. Я ходила за ним и выключала, меня горящий попусту в туалете свет раздражал.
Значит, здесь. И правда, вернулся. Зачем? Раком ставить? Весь город? Или только тех, кто вынудил его сбежать, вынудил ненавидеть? Мне горько. Если кого он и ненавидит, то меня. И боюсь, одной лишь сексуальной позой я от него не отделаюсь. Он считает, что ему жизнь сломали, хотя посмотреть, где он, где я? Димка здоров, богат, женат даже… Наверняка все так же красив.
В машине я сидела два часа. Меня выкручивало от осознания того, что он настолько близко. Я убеждала себя – это не любовь. Любовь давно уже умерла, в корчах. Это просто тоска по жизни, в которой все было не так погано. И надежда в ней была, и свет.
А