Человек в окне. Лара Полярная
меня. Мне нравилось наблюдать за людьми, которые куда-то спешат, но, в отличие от моей сестры, я не люблю строить догадки и делать выводы. Мне все равно, кто они и куда идут, нравится просто наблюдать, смотреть, любоваться чьей-то легкой походкой, ярким шарфом, красивыми волосами, очаровательным ребенком.
И вот, наконец, в один из дней, когда у меня выдались свободные часы, а идти гулять не хотелось, я удобно устроилась на широком подоконнике своего маленького домика, захватила с собой чашечку ароматного турецкого чая и взяла понравившуюся мне черно-белую книгу. Перед тем, как начать читать, я погладила ее обложку. Она оказалась приятной на ощупь – плотной, не совсем гладкой, будто немного ребристой. Интересно, как оформители добились такого эффекта? Издатель – молодец, подошел к делу с душой! Потом, наконец, открыла роман и уже хотела было приступить к чтению, но тут произошло нечто странное: на руки мне прямо из книги выпала черно-белая фотокарточка. Я довольно ловко поймала ее, перевернула и принялась рассматривать: на фотографии был изображен мужчина в футбольной форме. Он был еще молодым, с вьющимися темными волосами и такой же курчавой бородой. Стоял, прижав мяч ногой к земле. На заднем фоне виднелись футбольные ворота. Удивленная, я снова перевернула карточку. С обратной стороны ничего не было. Только фотография неизвестного человека, никакой подписи. Мужчина на карточке улыбался. Казалось, он ждет начала игры с нетерпением или, наоборот, доволен успешно проведенным матчем. Наверное, кто-то читал книгу, вложил в неё эту карточку в качестве закладки – и забыл забрать. Потом книга каким-то образом оказалась не нужна владельцу. Некоторые любят обмениваться или отдавать те книги, которые уже прочитали, вместо того, чтобы хранить их на книжных полках в шкафах. Это правильно, ведь не все книги нам хочется перечитывать, некоторые достаточно прочитать один раз. Владелец забыл, что между страниц вложена карточка, и отдал роман букинисту. Так книга и попала на лоток, а потом – ко мне. Простая, обычная история, но почему-то она неожиданно захватила меня: фотография удерживала внимание и не давала сосредоточиться на чтении, я все время разглядывала карточку. Почему-то мне захотелось узнать, кто этот человек, жив ли он сейчас? Фотография явно сделана очень давно: бумага пожелтела, цвета поблекли, да и вообще, такие снимки делали сорок, может быть, даже пятьдесят лет назад. Как сложилась судьба этого человека? Где он, как попала эта карточка сюда? И я дала волю своему воображению и начала представлять различные варианты его судьбы…
Наконец, я убрала карточку обратно в книгу, вздохнула, понимая, что никогда не узнаю правды. История таинственного футболиста так и останется неразрешенной загадкой, каких тысячи здесь, в Стамбуле, да и во всем мире. Я попыталась снова читать. Начало романа было достаточно трудным, слог несколько тяжеловесным, слишком много описаний и отступлений для детективной истории, не могу сказать, что сюжет увлек меня с первых страниц. Вообще, где-то я слышала,