Мы останемся. Стихи о Родине, вере, надежде и любви. Валерий Вячеславович Серяков
и зверю закрыта дорога…»
«Я бегу от себя, – отвечал, не тая, —
Я- отверженный, ищущий Бога.»
«Ты в себя посмотри, – улыбнулся он мне.-
Ты прислушайся к голосу сердца.
Царство Божье- внутри, не ищи его вне.
Но для гордых захлопнута дверца.»
Светел был его лик, и глаза так ясны.
На ветру развевалась одежда.
И спросил мой старик:" Как живете, сыны?
Есть ли в душах любовь и надежда?
Есть ли в людях сейчас вера та, что вчера-
Славить Бога и в счастье, и в горе,
Чтоб сказал кто из вас: передвинься, гора-
И гора эта ринулась в море?»
Вспоминая тот миг, и сейчас я горю:
Содрогнувшись, скала покатилась!
Но сказал ей старик: «Не с тобой говорю.»
И на место гора возвратилась.
Что же я натворил: как я мало с ним был…
О, сколь многое понял превратно.
Я бы путь повторил, да скалу ту забыл,
Да и время ушло безвозвратно.
Жив ли этот старик? Сколько вод утекло.
Сто вопросов- и все без ответа.
И беззвучен мой крик- грудью бьюсь об стекло
Хрупкой бабочкой, жаждущей света.
Пусть я плохо молюсь и неправо пою,
И хорошего слова не стою,
Пред тобой, моя Русь, на колени встаю
С головою склоненной седою.
Здесь в лесах вековых, да на скалах крутых,
Да в косящихся стенах избушек-
Слезы свеч восковых, лики старцев святых,
Звезды глаз преподобных старушек.
***
Лампадка
Я поздно вечером приду домой с работы.
От дел обыденных сегодня удалюсь.
Христу в преддверии Родительской Субботы
Пред образами об ушедших помолюсь.
Ожившим золотом лампадка заструится,
Как небольшая рукотворная луна,
И поплывут передо мной родные лица,
И вспомнят губы дорогие имена.
И будет мне внимать Господь с такой любовью.
В глазах с иконы не увижу я упрек,
Лишь совесть грудь мою сожмет щемящей болью
За всех, кого не долюбил, не уберег.
Не так уж много нам отпущено на свете,
И жизнь бежит ручьем, то глухо, то звеня.
И недалек тот день, когда и наши дети
Зажгут лампадки за тебя и за меня.
***
Погост
Возле храма – погост. Пристань канувших в Лету.
На могильных холмах неподвижны кусты.
Будто вставшей на пост, вижу церковь я эту:
Голубых куполов золотые кресты.
На кого ж нам пенять, что так мало мы любим
Дорогих нам людей, самых близких людей.
Не дано нам понять, что мы сами их губим
В паутине сетей наших буйных страстей.
Для чего-то мы рвём им и нервы, и жилы,
А потом мы живём с чувством вечной вины
С той поры, как поймём у раскрытой могилы:
Больше мы на земле никому не нужны.
Сколько б ни был здесь раз, очи всё ж заслезятся
От пустой