Мы останемся. Стихи о Родине, вере, надежде и любви. Валерий Вячеславович Серяков
ни компа, ни мобилы,
А ездил все на старенькой Оке.
Не мог привлечь он спонсоров успешно,
Не мог продать ни книжек, ни икон.
И матушка с детьми его, конечно,
Такими ж были тихими, как он.
Болел, болел – и умер, горемыка.
Чтоб в путь его последний проводить,
Приехал почему-то сам владыка,
Не затруднился певчих прихватить.
И вот, когда собрались люди в храме,
Где батюшка служил так много лет —
В руках их свечи загорелись сами,
И церковь неземной наполнил свет.
***
Я РОДОМ ИЗ ДЕРЕВНИ
Моя деревня
Когда-то жил я вольно и беспечно,
Я был наивным много лет назад,
И думал, все что есть – пребудет вечно:
Богданиха, и дядин дом, и сад.
Все будет продолжаться, повторяться:
Всегда в село я буду приезжать,
Мой дядя – поучать меня пытаться,
А бабушка – носочки мне вязать.
Как я на дядю злился и ругался!
Хотел, чтоб дядя Гена бросил пить.
А в беленьких носках ходить стеснялся:
Друзья могли над этим подшутить…
С души эмоций смыло время пену.
О, если б вновь я в прошлое попал!
Прижал к груди б хмельного дядю Гену,
А бабушке бы руки целовал.
Я б побывал у дяди Васи, няни,
У тети Наты малость погостил,
Сходил бы к тете Зине, дяде Пане,
Сережку Бирюкова навестил.
Холодной ключевой воды напиться
К Закуткиным зашел бы на родник…
Но во вчерашний день не возвратиться,
И жизнь не остановишь ни на миг.
***
Мои журавли
То ли помнится мне, то ли видел во сне:
За деревней в своей стороне
Я стою, как хмельной, упоенный весной,
И летят журавли надо мной.
Помню, было со мной: по тропинке лесной
Шел я с братом к деревне родной.
Мы с братишкой брели посредине Земли,
И кричали вдали журавли.
Помню: мне двадцать лет. Автомат и берет.
Я встречаю осенний рассвет.
Взглядом я от дверей у казармы своей
Провожаю косяк журавлей.
Вот- уже мужиком, через луг прямиком,
Шел в село, как пацан, босиком.
Весь в дорожной пыли, ноги сами несли,
Слушал я, как кричат журавли.
Что мне делать с тоской? Я давно городской.
Городок наш уютный такой.
Что устроился- рад.
Но обидно мне, брат,
Что над ним журавли не летят.
***
Гармонист
Не отличить мне Моцарта от Листа.
Не для меня ни рэп, ни рок, ни джаз.
Нашел в «Ютубе» запись гармониста —
И слушаю, и плачу в пятый раз.
Я думал, что везучий, не иначе —
Ведь в городе осел, окончив ВУЗ.
Но оказалось, поцелуй удачи —
Змеиный отравляющий укус.
В деревне все понятнее и проще,
Друг