Избранное. Стихи, рассказы, поэма, пьеса. Елена Белогор
бабочки, птенцы —
В своих заботах многотрудных —
Свистки, трещотки, бубенцы…
Они, как тонкие знаменья,
Сигнал, примета, тайный жест
Юродивой, хитросплетений
Земных и – около – веществ
Летучий знак, что всё готово,
Всё ждёт, чтоб вражий пал редут…
И шлёт таинственное слово
Всему увиденному тут.
ххх
Слушаю шум дождя.
Слышу его прибой.
Словно стальные волны
С молнией грозовой,
В схватке сойдясь кровавой,
Бьются – и падают ниц.
Бьются с жестокостью правой.
Бьются до лязга зарниц.
Тешится битва ночная,
Словно, влетев в окоём,
Пифии песня шальная
Нам предвещает её.
Песня в золе
Посвящается погибшим в терактах в Волгограде
31 декабря 2013 г.
Грустные люди на грустной земле
Грустные песни катают в золе.
Слышат, как быстро сгорают их дни,
Годы, эпохи – стволовые пни
С мощным набором священных колец…
Ввинчены, загнаны в скорбный венец,
В круг пепелища… Ну, песню катай!
Дух этот тёмными ртами хватай!
Слышится песня не тем, кто поёт,
А только тем, кто её не вернёт.
ххх
Кружил, кружил небесный шлях.
И вдруг – старик на костылях.
«Какой сей день? Число? А год7» —
Спросил, с небес сходя в народ.
«Число, дай вспомнить, год – седьмой,
А день не вспомнить и самой».
И побрела, себя броня:
Не знать числа, не помнить дня…
Гляжу: как веха на пути,
Стоит он снова впереди.
ххх
Как из мешка, из космической пыли
Души вытаскивает на свет
Фокусник, Выдумщик сказок и были,
Не повторяясь за тысячи лет.
Казус злодейства, добра ли приветствие —
Нет, не узнаешь о том никогда:.
Свежего ветра… стихийное бедствие.
Солнца… встающая к небу гряда.
Не угадаешь в том облике ангельском
Кто появился вдруг в ловких руках.
С миссионерской бравадой и натиском
Он возвещает иль взмах или крах.
Ну, же, примите, рискните, как прочие —
Пухлый клубок прокатить по судьбе! —
Тайну и лёгкость и тишь многоточия…
Пяточки розовой – поступь в ходьбе.
Ну, же рискуйте! Рискнули же с вами
Вытащить кО свету, светом облечь.
Фокусник, Выдумщик – над головами
Веером души – ни солнца, ни свеч
Не надо, ни лампочек едких.
Ну, выбирайте, – ах, как хороши!
Что же всё медлите, случай-то редкий,
Может последний для нашей глуши.
Миры теснятся! Только был реальным —
Уже идёт он в мир воспоминаний.
А мир