Спектакль Джо. Мастер. Начало пути. Владимир Супрунов
храниться.
– Но где мне его взять? Булгаков ведь мертв давно.
– Эх Мастер, Мастер, а где я тебя взял?
– То есть он сам найдется…
Джо выудил трубку, сунул в рот. "Сирень", – подумал про себя Мастер и не ошибся, выпущенный дым пах именно так, это вообще был любимый аромат Джо.
***
Художник Бальд был очень стар. Слабые руки плохо держали кисть, не могли наносить уверенные мазки, как это было раньше. Глаза не различали больше всех оттенков и полутонов, они постоянно слезились и мир расплывался, искажался, словно представал через футуристическую линзу. Но Бальд не мог не писать. Не мог не разводить краски, не смешивать их. Это была его жизнь, его религия, его божество. Правда, писать приходилось в последнее время больше для самого себя. Худые картины никто не хотел покупать, а, тем более, что либо специально заказывать. Старый художник умирал вместе со своим умирающим искусством.
В дверь постучали. Бальд, не выпуская кисти и не отрываясь от холста, хрипло выкрикнул:
– Открыто!
Дверь скрипнула, сгорбленная тень упала в проем.
– Мне нужен портрет, – проскрипел голос.
Бальд замер. Он не поверил своим ушам. Медленно обернулся.
– Портрет? Вы сказали, что хотите заказать у меня портрет?
Незнакомец захлопнул за собой дверь, подошел чуть ближе. Он был в черном сюртуке, с тростью в руках и с цилиндром на голове.
– Да, портрет.
Сухая как палка рука сняла с головы цилиндр, и на Бальда взглянуло до боли знакомое лицо – его собственное. Сердце ойкнуло.
– Я, наверное, брежу, – прошептал он.
Незнакомец улыбнулся, обнажив все еще крепкие желтые зубы, пододвинул себе табурет, тяжело опустился на него.
– Совсем нет. Я не плод вашего воображения, художник Бальд. Я реальный человек. А то, что мы с вами так похожи всего лишь прихоть Бога или природы. Смотря, во что вы верите. Именно из-за этого сходства я и прибыл к вам. Прибыл издалека. Я умираю, а у меня нет ни жены, ни детей. Я ничего не оставлю после себя. Вот хочу, чтобы остался хотя бы мой портрет. Многим художникам я заказывал его ранее, спустил на это почти все свое состояние, но никто так и не смог удовлетворить мои запросы. А потом я случайно узнал, что существует художник, с которым мы схожи как две капли воды. И я понял, что только вы сможете написать мой портрет так, чтобы он передал все, что я желаю в нем видеть, ведь вы знаете мое лицо не хуже меня самого.
Бальд кивал головой в такт словам незнакомца. Значит, вот как над ним пошутила судьба. Похоже, его последней работой станет, по сути, собственный портрет. Ну что же, пусть будет так. Он сделает все, чтобы это было его лучшее творение.
– Так вы возьметесь? – разрушил его размышления незнакомец.
– Да, я напишу ваш портрет.
– Сколько будет стоить ваша работа?
Бальд усмехнулся.
– Я тоже умираю. Это будет мой последний заказ. Деньги мне не нужны.
– Всякая работа должна быть оплачена, я отдам вам все, что у меня есть.
Художник пожал плечами, повернулся к холсту:
– Приходите