Танцующий в песках. Игорь Райбан
есть моя родина. Здесь родился, вырос.
Вот по этим горам, бегал, когда был маленьким.
– А ты что ищешь?
– Я не знаю, правда, пока, не знаю. Наверно эти горы, эту красоту, этот первозданный мир вокруг нас.
Обвел рукой окрестности деревеньки, места, где родился Абдулла, ставший потом альпинистом, не убоявшийся презренной высоты.
Поломался, покалечился, так бывает. Горы, ведь не прощают ошибок.
Вернулся сюда, на родину, доживать последние дни из своей жизни.
Без семьи, без детей, без ничего.
– Людей, вашу жизнь, как вы живете. Я хочу всё это понять…
Покачнулся, точно пьяный, Абдулла подхватил меня, обнял как брата.
– Иззи, иззи, бро.
– Окей, окей.
Вытер слезы кулаком, отталкивая тело.
С лицом, на котором тоже блестели слезы.
Будто алмазы, из его спичечного коробка.
Водитель залез в автобус, в свою кабину.
Посигналил, чтобы народ стал возвращаться на места.
Первым занял свое место, оно было возле окна.
Абдулла всё-таки нашел меня.
Ведь не успел задернуть оконную шторку, чтобы никто не видел.
Он стал что-то говорить, жестикулируя, по-доброму улыбаясь ртом.
В котором осталось совсем мало зубов.
Наконец народ собрался. Водитель посигналил еще раз.
Абдулла также стоял за окном, что-то говорил, говорил, говорил.
Не понимая, что толком не слышу его отсюда.
Автобус медленно тронулся, набирая скорость.
Он отчаянно замахал рукой мне, наверно на удачу, подумал.
*
Автобус уже скрылся за поворотом.
А он все махал и махал рукой, проехавшей мимо жизни, красивому комфортабельному автобусу.
Глядя с тоской вслед ему, где в нем ехал тот странный русский.
Искатель своих приключений.
Удивительно похожий, на того, давно погибшего друга, с кем пришлось делить оставшуюся галету, восходя на вершину Монблана, в ту снежную бурю.
С которым судьба свела только сейчас, лишь на несколько минут.
*
3 октября.
Я приехал в приморский городок.
Снял номер, на этот раз, как точно сказано, эконом-класса:
«включено то – чего нет». Да плевать.
Пускай льётся вода холодная в душе, общий туалет, так не зима на дворе.
Нет полотенец, нет красивой обстановки, кроме стола и стула, нет ничего связанного с комфортом. Ни холодильника, ни телевизора.
Всё что мне надо, это солнце и море.
Чайки кричат совсем рядом, кругом одна Медина.
Из окна моей комнаты, можно дотянуться до соседской стены дома, на другой стороне тесной улочки.
Постройки, как в средневековье, когда они помнят шаги арабских султанов, лязг копыт их скакунов по каменной брусчатке.
Маленький городок исходил вдоль и поперек, улочки, закоулочки.
Казалось, что могу идти по нему с завязанными глазами.
Но нет! бывало блуждал, в поисках входа домой.
Какая-то магия