Танцующий в песках. Игорь Райбан
предварительно работник протер тряпкой клеенчатую скатерть, покрывавшую столик.
Он возле заборчика, достал тетрадь, принялся записывать свои впечатления.
– Хай!
– Привет.
Это был молодой смуглый парень, отвлекающий меня от написания слов в тетради, смахивающий на испанца, с кудрявой головой.
Длинный, тощий как гвоздь, несуразно одетый, с нервными пальцами, которыми он непрерывно жестикулировал.
– Фром раша?!
– Да, оттуда.
– О да! Семуэль, можно Семён. Я художник. А ты писатель?
Он показал на мою тетрадь, и руку, державшую авторучку.
– Вроде того. Журналист.
Соврал, ведь нет ни опыта, ни соответствующего образования, ни особого таланта.
– О супер! Напиши обо мне. Творческие люди всегда понимают друг друга.
Секунд! Я покажу тебе свои работы! Чтобы ты понял.
Не давая, опомнится, Семен скатился вниз по лестнице.
Там слышались испанские выражения.
Тут же появляясь вновь, передо мной, с большой коробкой, в которой он носил свою живопись.
Он стал поочередно раскладывать работы, опирая их об столик, придвинутый к кухонному проему.
На одной был алый морской закат, на другой нарисовано корабль и волны, написанные вроде гуашью на тонком картоне.
Картины сменялись, одна за одной, будто в волшебном амфитеатре;
портрет девушки красавицы, рыбака, старого моряка с трубкой, нищего, монаха, какого-то музыканта с флейтой, изображение местной сторожевой башни, вот просто море. Это было очень красиво написано красками.
– Ну как?
– Супер.
– Что понравилось? Купи, я продам.
Помялся, раздумывая над предложением.
– Я бы взял ту, с закатом.
– Окей! По рукам?!
– А сколько?
– Сто дирхам.
– Нет, бро. За двадцать взял бы.
– Окей, двадцать, так двадцать. Продано! Как подарок.
Он жестом фокусника преподнес картину.
Отдал ему двадцать дирхам, все, что было из мелочи.
Тут появился работник кафе, он нес поднос с тарелкой, с бедром курицы, с оливками. Поставил еду на столик.
Семен отозвал работника в сторону, они стали о чем-то яростно спорить.
Мне стало интересно, о чем они.
Чуть погодя подозвал официанта:
– О чем вы с ним?
– Так, мелочи. Этот дурачок немного задолжал кафе.
Ходит сюда всегда, просит еду в долг. Возомнил себя великим художником.
Тоже, Пикассо!
Он сплюнул на пол, показывая ничтожность.
– Понятно. Дайте ему покушать, за мой счет.
– Как пожелаете, мистер.
Он удалился к Семену, поговорил, скрылся за стенкой, появился, неся в руке сверток. Тощий испанец радостно вскочил, обнял официанта, тотчас кинулся вниз по лестнице, топоча башмаками, унося коробку с картинами, и сверток с едой.
Наверно домой, или нет.
Представилось, что он живет где-то под крышей старого замка.
Но за неимением его в городке, живет в крепостной башне, «скала де порте».
Я