Ося Громный. Антон Шварцман
в словах друга присутствовала. Обычное дело – выпивающий сторож. Таким никого не удивишь – пьющий он и в Запупыркине пьющий.
– Не думаю, – всё же возразил Ося.
– Ну смотри, тебе жить, – пожал плечами Жора – Сидел бы дома, потихонечку бы устроился. Чего тебя всё время куда-то тянет…
Ося и сам не знал, чего ему на месте постоянно не сидится. «Весь в отца – шило в заднице! Везде надо свой нос сунуть!» – всё время твердила мать. Отец же – Абрам Моисеевич, доселе совавший нос в рюмки и женские декольте, сунул его в свои еврейские корни и после череды скандалов укатил в солнечный Израиль, где, по слухам, сует нос в синагогу. Осе же от отца досталось отсутствие диплома, пристрастие к спиртному и и то самое «шило в заднице», по милости которого он теперь сидел в «уазике» и лицезрел ворота детского лагеря, над которыми высились местами проржавевшие буквы: «ДОБРО ПОЖАЛОВАТЬ!». Возле облупленной временем сторожки собралась небольшая толпа.
Не успели Ося и Жора вылезти из машины, как к ним, пыхтя от собственного веса, подбежала почти пожилая тётя в очках и с пучком волос на голове, одетая в домашний халат.
– Дубинина Юлия Ивановна, – отпыхтевшись, представилась она – Директор Детского лагеря.
– Младший лейтенант Потебня, участковый – показал удостоверение Жора. – Это Иосиф Абрамович. – он кивнул на Осю.
– Работу ищу, вот и попросил друга подвезти, – перебил его Ося. Никто не должен знать, что он журналист.
– Какая уж тут работа, – отмахнулась Юлия Ивановна, – Такое тут произошло…
– Рассказывайте, – перешёл к делу Жора. – Что произошло-то?
– Да что рассказывать… Сторож наш, Сергей Петрович… он и до этого пил, теперь допился – умер.
– В котором часу это произошло? – Жора вооружился блокнотиком с ручкой.
– Да где-то во в третьем часу. Мы уже к этому времени спали, потом от крика его проснулись и к сторожке прибежали. Смотрим – лежит Петрович на траве, фонарик его рядом светит. Ну, вот, собственно, и всё, – закончила рассказ Юлия Ивановна.
– Ясненько, – протянул Потебня, – Кто первым его обнаружил?
– Да Игорь Иванович, наш физрук. Первым проснулся, первым и прибежал, – ответила из толпы сухощавая дама в белом халате, судя по всему, врач.
Игорь же Иванович – средних лет усач – кивнул.
– Никого не видели вокруг? – обратился к нему Жора.
– Да нет – пожал плечами физрук – Прибежал сюда, смотрю – Петрович лежит. Вот и всё.
– Понятненько, – снова протянул Потебня, сделав ещё одну пометку в блокноте, – Много пил он?
– Если честно, не знаю. Но постоянно перегаром от него несло.
– Что ж вы такого кадра в сторожа-то взяли? А вдруг, не дай бог, бандиты нагрянут, а он дрыхнет?
– Да какие тут бандиты, молодой человек, – ответила Юлия Ивановна, – Даже деревенские и то здесь не появляются. Посёлок у нас недалеко есть тут, Лесозаготовительный. – пояснила