В ответе за любовь. Александр Сгадов

      Послушайте дождь, что колотит по клавишам

      Ритмичным стаккато осенней порой,

      По крышам, карнизам, ударом картавящим,

      Под джазовый блюз с виртуозной игрой.

      Послушайте дождь и его предсказания,

      Что прошлое время вернуть не дано,

      Как первые в жизни любовь и свидание,

      Пьянящее, словно в шампанском вино.

      Послушайте дождь с неожиданным шёпотом,

      Умеет о чувствах любимым шептать,

      Скрывая, что осень повеяла холодом,

      Что редко вернётся тепла благодать.

      Послушайте дождь. И услышьте бессмертие,

      Дождю посвящённые строчки любви,

      Особые чувства, с изыском усердия

      И сто комплиментов в стихах к визави.

      Послушайте дождь… Он закончился, кажется,

      И даже луна расцветилась окрест.

      Под ней облака бело-манные кашицы

      Сгоняют, как живность, ветра на насест…

      Я был сегодня в параллелях,

      Бродил по сказочным мирам.

      В калейдоскопах акварели

      Звучал органом Божий храм.

      Всевышней силой – фугой Баха —

      Впивались звуки роем пчёл.

      В кудрях берёзы смолкли птахи,

      И не охотился орёл.

      Гармония пролилась в свете,

      И благодатью пах рассвет.

      Но странно, не встречались дети:

      В безгрешном мире детства нет.

      Людей не видел в параллелях.

      Стерильный мир за красотой.

      И только белые качели

      Качнул невидимый рукой.

      Здесь было всё ненастоящим,

      Не прошлым, даже не вторым.

      Помимо музыки – молчащим,

      И без людей – безумно злым.

      Да, мы грешим довольно часто.

      Но есть за прошлым – новый день.

      И как всевышнее лекарство —

      Любовь – твоя вторая тень.

      Не только Муза правит балом.

      Споткнувшись, мы живём с грехом.

      Для вида: как и не бывало.

      Но любим детство, старый дом.

      И чтоб усталые качели

      Качнул не ветер, а отец…

      Чтоб не кончались параллели,

      Чтоб не пришёл Любви Конец…

      На вешалке шляпа от времени смята,

      Зонт чёрный огромный клюкой,

      Ботинок без ваксы стоит виновато,

      Мол: «Это хозяин такой…»

      На зеркале шаль, что черна от рожденья,

      Застыли часы ровно в пять,

      И люди, спешащие за удивленьем,

      Чтоб новость другим рассказать.

      А он? Он лежит наплевательски тихо

      И руки скрестил на груди,

      Меня обманул, получается, лихо,

      Простив за обиду, долги.

      Мы виделись реже планетных Парадов,

      Мы всуе неслись в никуда.

      Казалось, что многое, многое надо…

      Но поезд сбежал, как всегда…

      Эх, нам бы к беседе фужер «Цинандали»,

      Гитару бальзамом