Преображения Павла Волгина. роман в стихах. Олег Львович Бушуев

      К истокам припадает каждый

      В какой-то безысходный миг,

      Измученный духовной жаждой,

      Наш Павел к тем листам приник.

      И вдруг наткнулся на рисунок,

      Что в рукописи был засунут

      Отцовской высохшей рукой

      И был какой-то не такой.

      Давным-давно рисунок этот

      Отцу достался от дедка,

      Который где-то в лазарете

      Мечтал создать модель цветка.

      В узорах выражал он чувства,

      Ведь красота – предмет искусства.

      И, коли, в жизни нет её,

      То ум эрзацы создаёт.

      Он признан был умалишённым,

      Но кто там был в своём уме?

      Тот, кто был в сонме «оглашеных»?

      Иль их вожди в своём Кремле?

      Старик вставал в палате рано,

      (Был у него синдром Савана,++)

      И рисовал как заводной

      Одну картинку за одной.

      Узор тончайший и прекрасный

      На тумбочке мальца лежал,

      И волшебством, и силой властной,

      И ангельской красой дышал.

      Он о конце уж думал скором,

      Но утром этот лист с узором

      Вдруг под подушкою нашёл,

      И вновь всё было хорошо:

      Исчезли сложные симптомы,

      Был словно в цирке заменён

      Рак мозга лёгкой гематомой.

      Листу приписывать стал он

      Целительные свойства эти,

      И безнадёжных по секрету

      Сам тем узором стал лечить,

      За что и срок мог получить.

      Но чудом мальчик жив остался,

      Судов и тюрем миновал,

      В войну в бараках «кантовался»:

      В тылу Победу он ковал.

      А срок давали за знахарство.

      Уж столько в этом комиссарстве

      Водилось всяческих врагов:

      От пацанов, до стариков!

      С тех пор до старости глубокой

      Других отец лекарств не знал,

      Толь красота, как образ Бога,

      Здоровью нашему нужна,

      То ли гармонии законы,

      Как чудотворные иконы,

      Воздействуют на всё вокруг,

      Через фрактала сложный круг.