Кто выключил песочные часы? Или почему у начала нет конца. Юлия Полуночница
передо мной возникло нечто, похожее на реку, хотя назвать это водой было бы слишком смело. Поток состоял из зыбких, переливающихся символов, которые менялись быстрее, чем я успевала их разглядеть. Одни превращались в числа, другие – в обрывки фраз на языках, которые явно не преподавали в моей школе. Я протянула руку, и едва пальцы коснулись этого потока, перед глазами замелькали картинки: город, парящий в пустоте, возможно кто-то забыл прикрепить его к земле; существа, сотканные из теней и шёпота, наверное, сбежавшие из чьего-то недописанного рассказа.
Я запрокинула голову. Небо – если это вообще можно было так назвать – явно не знало, что такое стандартные облака. Вместо них там струились линии света, складывающиеся в узоры, которые звучали. Да, звучали – мелодией, сотканной из чистого времени, и я ощутила эту симфонию на невидимых струнах.
Оглядевшись, я заметила тропу – не в привычном смысле, конечно, но мои ноги, похоже, получили тайное приглашение и знали, куда идти. Я двинулась вперёд, наблюдая, как мир вокруг меняется, подстраиваясь под мой маршрут. Деревья здесь были не из скучного дерева, а из чего-то полупрозрачного, похожего на кристалл с характером. Их ветви шевелились, тянулись друг к другу, а листья искрились, и это было заворживающе красиво.
Чем дальше я шла, тем яснее понимала: этот мир не просто существует – он реагирует на меня. Вспомнился странный принцип квантовой механики – про наблюдателя. Там, где частицы ленятся выбирать состояние, взгляд делает это за них. Электрон, вечно неопределённый, вдруг становится послушным, стоит только на него посмотреть.
Я огляделась. Всё вокруг текло, искрилось, менялось… но стоило мне задержать взгляд, как хаос собирался в чёткую форму. Это что, мир существует только потому, что я на него смотрю? Я сделала шаг, и поверхность под ногами возникла, словно кто-то быстро собрал её из подручных вероятностей. Я не просто гостья – я, кажется, стала местным редактором реальности.
Осторожно опустив ладонь, я ожидала твёрдую опору, но пальцы скользнули сквозь неё, как сквозь густой сироп. Я отдёрнула руку, слегка удивившись, но земля осталась невозмутимой – не разошлась кругами, не попыталась меня проглотить. Она просто была… другой, как будто решила, что твёрдость – это переоценённая формальность.
Шагнув снова, я ощутила, что не проваливаюсь, но и не стою на чём-то привычном. Это было похоже на прогулку по тонкой плёнке, которая слегка прогибается, но держит – с достоинством, без лишней драмы. Каждый шаг оставлял за собой слабый мерцающий след, тут же растворяющийся, как будто мир вежливо стирал за мной черновики. Здесь все возможности жили одновременно, а я, двигаясь, будто выбирала, какой из них дать главную роль.
Я подняла взгляд. Что я вообще тут делаю? Если есть дверь, значит, за ней что-то спрятано – или кто-то, кто очень любит загадки. Вдалеке, среди этого странного пейзажа, мелькнул силуэт. Он не был просто тенью или фигурой – он переливался, менялся, как будто не мог усидеть в одной форме. Одна его половина сияла мягким золотым