Простор последнего полёта. Книга стихо-творений. Аркадий Макаров
твой шаг. А рядом у дороги
Рассыпал кто-то шарики синиц.
Морозец дышит небом и здоровьем
И первою любовью выпускниц.
Наверно, полдень повернёт на ветер…
Но воробей, что соловью родня,
Сидит себе, чирикая на ветке,
Нахохлив перья, у подножья дня.
Вечер у реки
Текла, в камышах поблескивая,
Речка налитая всклень.
Над старым оврагом навесилась
Лиловою тучей сирень.
Сирень осыпала влагу
Иволге на перо,
Птенец от восторга вздрагивал
У матери под крылом.
Ещё, горизонт остужая,
Волну поднимала рожь…
Спокойно, как дачник в пижаме,
На грядках копался дождь.
Но мир стал и чище и шире.
Всё мелочное – улеглось,
И первые звёзды прошили
Зелёные листья насквозь.
Был светел над берегом тополь.
Был птицы гортанный крик…
И выметал месяц в осоку
Желтые зёрна икры.
Тень от облака
В летний полдень, до самых пределов,
Где встречается небо с землёй,
Тень от облака мчалась, летела
И накрыла меня с головой.
Тихий ропот прошёлся по ниве.
Загудели вдали провода.
На излуке, на самом извиве,
Стала тёмною-тёмной вода.
Зашумели деревья угрюмо.
Птица вскрикнула резко и зло.
Невесёлая, горькая дума
Омрачила природы чело.
Только тень пролетела и скрылась,
Птицу, спрятав, притихла листва,
И вода на реке заискрилась,
И у ног распрямилась трава.
Луч на землю упал с небосвода,
Распахнулась небесная высь,
И опять улыбнулась природа,
Отогнав невесёлую мысль.
Будет снег валится с веток…
Не пахать уже, не сеять – день последний октября.
Не взойдёт тугое семя. Не согреется земля.
Не нальётся соком корень, – не поднимется росток.
Заметёт дорогу вскоре, снег пойдёт наискосок.
Снег пойдёт и почернеет родниковая вода,
Там, где верба коченеет у колодца, у пруда.
Поклонюсь России в пояс, свету утренней звезды.
Первым снегом я умоюсь перед зеркалом воды.
Будет снег валиться с веток, громыхать в ведёрке лёд…
Нынче осень напоследок листья палые метёт.
И на том простор яснее, и на этом берегу…
Нету ягоды краснее, чем рябина на снегу.
Всему нахожу оправданье…
Всему нахожу оправданье:
Что молодость гробя, кружил,
К тебе не ходил на свиданье,
Что песни своей не сложил.
На голос удачи капризной
Кричал желторотым скворцом,
Что лгунью любил больше жизни,
Что