Сквозь високосный год. Поэтические хроники. Книга вторая. Сергей Виноградов
нет для подвига мгновений.
Для сильных жизнь – борьба, а, значит, смерть
Всего лишь вариант исхода битвы.
И если суждено им умереть,
То лишь в бою. Отнюдь, не в час молитвы…
И сильные не просят у судьбы
Поблажки для себя. Для них важнее,
Не то, куда их поместят гробы,
А кто в бою окажется сильнее!
…Смерть – это приз тому, кто духом пал,
Кто потерял надежду на иное…
Я оказался слабым и пропал
И был убит в бою с самим собою…
Итог
Смерть собирает дань на поле брани
И в том её работа – не вина…
Лишь ей одной известно всё заранее
Про всех, кого возьмёт себе война…
Записаны все мы в тех чёрных списках.
Заполнены посмертные листы.
Погибшим смерть поставит Обелиски…
Оставшимся в живых – потом Кресты…
9 мая
Звенят литаврами оркестры,
Гремят салюты повсеместно,
Победе нашей каждый рад.
Но не окончена война
Пока остался неизвестным
Хотя б один её солдат…
Союз друзей
В час, который, увы, будет мне
Никогда не известен,
Но который придёт.
Он не может совсем не придти.
Попаду я на небо
И друзей соберу своих вместе,
Чтоб отметить начало
Моего неземного пути…
Соберёмся, как было, и не раз,
На земле нашей грешной,
Посидим, погрустим,
И помянем оставшихся там.
Если Бог разрешит нам
На небе собраться, конечно,
А иначе зачем
Свою душу я Богу отдам?
Дружбу нашу и смерти
Навряд ли под силу разрушить,
Ну, а Бог укрепит верой
В нас тот земной наш союз…
Я на небо приду
И слетятся друзей моих души,
Чтобы крепко обняться.
Крепче нет ничего
Братских уз…
Но пока высоко от меня
Это небо с друзьями
И пока на земле у меня
Много дел и забот,
Пусть приходят они
В моих снах ко мне сами,
А потом я и сам к ним зайду
В мной неведомый год…
Надпись
Когда один уже не слышит,
Когда другой душой ослеп —
Любовь мертва. Любовь не дышит.
И место ей давно – лишь склеп,
Чтоб написать над входом строки,
А лучше просто пару слов.
Да, может быть, они жестоки,
Но всё, как есть:
«Прощай, любовь»…
Творец
Творец творит совсем не ради славы,
Тем более, о славе говорить
Ему, творцу, и вовсе не пристало —
Он просто не умеет не творить…
Он просто не умеет жить иначе,
Не думая о почестях притом,
И только стопроцентный