Бестии. Ива Одинец
пытается обернуться ко мне. Взгляд не пускает. Приварен к серому, как конец стального троса.
– Щупальца…
– Метастазы.
– Выберется же.
– Я проверю.
Схватил за локоть.
– Не смей!
– При людях не опасно. Пусти, увидят.
– Я с тобой.
– Нет. Не видишь – там окно наглухо.
Лишь когда приблизилась, дошло – совершенно машинально руки завязывают пояс плаща. То ли Тиг накинул, то ли сама…
Девять десятых ощущений сосредоточились во фронтальном зрении. Остальное – осязание. Не кожей – биополем. Верхним слоем.
Нет чёткой границы между ней и «пустым» воздухом. Будто отодвигается, как линия горизонта. Оптический эффект. Лишь дверь офиса справа – ориентир приближения.
Завитки серого стелятся по полу, по-змеиному поднимаются «головки». Первые уже «всползают» по ногам. Шурша по коже сапожек, потом – по колготкам…
Стоп. Шорох – точно глюк. И осязательные сигналы…
Тихо. Стоять. И пострашней видала. И в руках держала. Создателю Чужого Хансу Гигеру хватило бы, чтоб пожизненно писаться в постель. И рисовать лишь комиксы со Скуби Ду.
Видала всякое. Но не в такой обстановке. Слишком двухмерной. Слишком человеческой.
Главная жуть – в контрасте. Даже если взять в расчёт нерассуждающий нутряной протест.
Парализующий приступ ксенофобии.
Ну, ещё шаг…
Прямо в гущу.
Ледяной клубок.
Внезапная слабость. Кожу покалывает. Колени дрожат. В голове обрывочные образы.
С силой зажмурилась. Даже прижатые веками к сетчатке, не переводятся в слова. А мне нужны слова. Даже мысли должна видеть в буквах. А пойманные образы – бесконечно чужие. Будто посланы не человеком созданной сущностью. Вот это ненависть… Неужто двухмерный сотворил… сотворила? Даже не верится…
Беззвучная вспышка в голове. Будь в зубах пломбы – заворочались бы.
Импульс не требует перевода.
«Уходи. Убью.»
«Ах ты дрянь…»
– Что, тихо сам с собою?
Танечка.
(я что, вслух?)
– Вам случайно не сюда, мадам?
Подбородком показывает на дверь туалета – тремя метрами дальше. В руках полный поднос кофейных чашечек.
– Да нет, на деревце смотрю. Новое?
У окна в кадке то ли фикус, то ли пальмочка, не разбираюсь. Но видела фотку в инете. Толстенькие мясные листики должны весело торчать – а они прижаты, как ушки у котёнка, что глядит на занесённый тапок. Земля в трещинах, в трёх местах проглядывают корни. Будто в попытке убежать.
Тоже чувствует. Бедное, сколько ж оно уже у твари под боком…
– На той неделе привезли.
(ой, мама…)
– А что ж вид сиротский? Поливать надо. Загубите. Ещё и накурили. Ф-фе!
– Кто накурил?
– Мало вас тут, самоубийц… Аж дым висит.
– Никакого дыма.
Стоит, главное, по колени в этом – и как