Мера любви. Избранное. Лариса Захарова
так страдали…
Видно, женщина та считала,
Что забот без того хватало,
Что стреляют совсем немножко,
Словно вроде бы понарошку,
И что многие не заметили
То, что гибнут двадцатилетние…
Только если убили сына,
То для матери все едино:
Знаменита война ли, нет ли —
Когда впору самой бы в петлю
Или так, в одночасье, чтобы
Умереть у родного гроба,
Холод цинка рукой обнимая,
Орден сына другой сжимая…
В сердце матери – весть ударом:
Сбит сыночек над Кандагаром,
Деда воинский путь свершивший,
Через сорок лет повторивший
И, как очень многие деды,
Не доживший до Дня Победы…
Люди сел, городов, столицы!
Милосердней вглядитесь в лица!
В чьем усталом, потухшем взоре
Неизбывное чье-то горе?
Ведь оно не кричит, не стонет,
Боль свою, как детей, хоронит
Или, нам не подавши вида,
Нянчит юного инвалида…
А в квартире горит светильник,
Монотонно стучит будильник.
Смотрят женщины на портреты,
Что навек в черный креп одеты.
Два ровесника. Как похожи!
Каждый двадцать на свете прожил.
И с улыбкой глядит на деда
Внук, не видевший Дня Победы…
Люди, будьте людей достойны!
Проклинаю любые войны!
«Он природы лучший образец…»
Родителям, чьи дети были искалечены или погибли в «горячих точках» Афганистана и Чечни
Он природы лучший образец —
Будь то Пушкин, Моцарт иль Сенека,
Будь пастух, рабочий иль кузнец, —
Каждый – царь природы наконец, —
Тот, кто носит званье Человека.
Своего величия в плену,
Создал он великие творенья —
Живопись, искусство, песнопенье,
Рисовал, писал стихотворенья,
Породил науку не одну,
А еще придумал он войну,
Главное свое изобретенье.
Что случилось – не понять ему:
Враз – нет рук, нет ног… В глазах затмение…
Мины взрыв – удачен, без сомнения,
Враг ликует – видно по всему,
Но недолго: снайпер по нему,
Оба – в лужах крови при падении.
Грохот, ругань, гул, смятение,
Дым, пожар, живых людей горение,
Умирает – видно по всему…
…Сын его о гибели Муму
В школьном классе пишет сочинение…
Рука устала тосковать
Признаюсь: незачем скрывать
Знакомство с истиной одною.
Рука устала тосковать
По не написанному мною.
– Трудись! – велит суровый долг.
– Не позволяй душе лениться!
Но изможденный бедный мозг
Не в силах в строки воплотиться.
Избыток чувств, а не ума
Порой во вред – уж мне поверьте.
В конце концов, и жизнь сама —
Синоним неизбежной смерти.
Знать, непрощаемы