Бог любит Дениску. Сборник рассказов. Денис Чернов
Вот там мужики сидят и бухают от нечего делать.
Мы прошли давно проторенными тропами на причал Базы океанического рыболовства. Это было крупнейшее предприятие Сахалинской области. Оно располагало флотом в несколько сотен единиц от небольших траулеров-морозильщиков до огромных плавбаз и плавзаводов, которые годами работали в Тихом океане в полностью автономном режиме. Если бы весь флот пришел разом в порт приписки, то он не только в Корсаковском порту бы не уместился, но и в заливе Анива ему было бы тесно. В БОРе работали люди со всего Советского Союза. Сотрудников на предприятии было много больше, чем жителей в Корсакове. Благо, что все они были разбросаны по тихоокеанским просторам и появлялись в порту не чаще, чем раз в 5—6 месяцев. Нам повезло. Только что пришвартовался БМРТ (большой морозильный рыболовный траулер). Часть команды уже успела сойти на берег, но на борту кипела жизнь. Мы проскользнули мимо вахтенного и пошли по каютам. У Женьки дед был моряком, а у меня на таких БМРТ-осах морячил дядя. Мы оба ориентировались там как рыбы в воде.
– Здравствуйте! С прибытием вас, – начинал я разговор с морячками. – Не желаете газетку купить? Самая интересная газета «Свободный Сахалин». Сенсационные материалы…
– Петрович, ты понял, куда мы попали! – перебил меня хозяин каюты, обращаясь к своему собутыльнику. – У нас теперь, как до революции, пацаны бегают и газеты продают. Как в кино! Ешкин кот! Ушли из одной страны, вернулись в другую. А ну, пацан, иди сюда. Расскажи-ка нам, от кого Сахалин ваш освободили? Куда Горбачева дели? Чего вы тут вообще без нас натворили?
Оказалось, что экипаж траулера провел в море более полугода. За это время в стране произошли большие изменения. Да и страны-то как таковой не стало. На промысле мужики были оторваны от новостей. Какая-то информация, конечно, поступала, но времени на то, чтобы ее обсуждать и переваривать, не было. Работали в поте лица. Все новости за полгода обрушились на них по приходу в порт.
– Да ведь у меня Лешка такой же, как ты, – трепал меня по голове пьяный моряк. – Сколько тебе годов-то?
– Двенадцать
– Во! И Лешке моему тоже двенадцать будет в феврале. Надо хоть написать ему. Чего он там делает? Тоже, что ли, газеты продает? «Свободный Саратов». Как тебе, Петрович?
– Главное, чтобы не ботинки чистил, – пробубнил в усы Петрович.
– Ты так даже не шути! – стукнул по столу кулаком хозяин каюты. – Мой сын ботинки чистить не будет никогда. Газеты продавать – это еще хрен с ним. Но не ботинки чистить…
– Так вы газету купите? – напомнил я о себе. – Нам еще уроки учить.
– Да, кинь там в гальюне штук пять. А то у нас как раз нечем задницу вытирать. Купите себе мороженого, – моряк протянул купюру в двадцать пять рублей.
– У меня столько сдачи нет, – растерялся Женька.
– Сдачи не надо! – махнул рукой добряк. – Мы сегодня с Петровичем гуляем. Можем себе позволить. У меня Лешка