Да будет день!. Людмила Кулагина

      Не славы я хочу, но больше – пониманья.

      Не нужен мне людской такой контрастный душ:

      То равнодушья холод, а то восторг признанья.

      Дороже мне настрой созвучных близких душ.

      Я разделила б с ними и свой восторг и горе,

      Листали б вместе мы альбом картинок бытия,

      Превратностей судьбы, волнений жизни моря,

      Чтоб в нём не одиноко так барахталась бы я.

      Лишь когда туманный смысл

      Жизни начал проясняться,

      Проявилась в рифмах мысль:

      Стал Пегас ко мне являться.

      Хоть Пегас, я знала, – конь,

      Только с крыльями, летящий, —

      Врут, стихия он, огонь,

      Оборотень настоящий.

      То прикинется котом,

      То цветком в траве увядшей,

      То собакою, хвостом

      Мне навстречу завилявшей.

      Даже стаею ворон,

      Золотой в закатном солнце.

      Бесшабашный ветрогон,

      Что стучишь в моё оконце?

      У меня ведь уйма дел,

      Мне ведь хлеб насущный нужен.

      Это просто беспредел —

      Рифмы плесть, забыв про ужин.

      Дни мои не так легки,

      Да и я сама не агнец.

      Вот сижу, пишу стихи. —

      Это, знаете, диагноз…

      Жизнь в полтинник моя дала трещину, —

      Я судьбы получила затрещину.

      Поболела какую—то малость я,

      А потом, ничего, оклемалася.

      Стала книжки опять я почитывать,

      Капитал своих лет пересчитывать.

      Их не так уж годков, чтобы слишком—то,

      Но зато кое—что стало слышимым,

      Что за чаем, как пить дать, за утренним

      Мне нашёптывал голос мой внутренний:

      Чем попало теперь не питайся ты,

      Быть собою под старость пытайся хоть,

      Хучь стихи сочиняй, а хучь – повести.

      Не торгуйся, как прежде, ты с совестью.

      Наступать на себя не полезно ведь, —

      То чревато тоской и болезнями.

      А и правда твоя, голос внутренний,

      Задавила себя, как полуторкой.

      День другою наполнится сущностью.

      Мне успеть бы рукою трясущейся

      Кубок жизни – какое там! – рюмочку

      Выпить с радостью, а не в угрюмочку.

      Потому ведь бывало так муторно —

      Глас годами не слышала внутренний.

      Жизнь начну с понедельничка новую —

      Припоздавшую, но нехреновую.

      Что завораживает больше: ритм твой или рифма?

      Я натыкаюсь, как пловец на рифы,

      На те метафоры и образы, у коих

      Так спрятан смысл, как бы зимы рукою

      Засыпан основательно он снегом

      (Буксует мозг, не тянет смысл телега), —

      Как кость, которую лишь нюх собачий

      В снегу учуять может, если нет, иначе

      Она останется в сугробе до весны.

      Но смысл уже, едва проникнув в сны,

      Мешает спать и заставляет снова

      Читать,