Эмират. Темная сторона Дубая. Евсей Иванович Гурьев
под журчащий кран, машинально осмотрел себя в широком забрызганном настенном зеркале. На меня смотрел тридцатилетний краснорожий увалень, облаченный в однотонную синюю джинсовую рубашку навыпуск. Вид был, мягко говоря, не очень привлекательный: опухшее после алко-перелета лицо, щетина, мешки под глазами, пивной брюхо и самое неприятное – сто два килограмма живого веса, из коих двадцать – явно лишние. Типичный руссо-туристо, только шорт вместо джинсов не хватает. Очередной жирный дубайский пассажир в состоянии легкого похмельного синдрома с двумя тысячами баксов в кармане. Таких не любят девушки, они не пользуются уважением подчиненных. Впрочем, девушки у меня уже нет, да и бизнеса тоже, ибо я, некоторое время как, безработный. Тем не менее, собственное отражение как-то серьезно демотивировало. Свет, что ли, здесь такой? Вроде бы уже и привык к своему брюху, круглой пивной харе с постоянным перегаром, но вид на себя со стороны в общественном месте, совсем уж, неприятно удивил. Неужели я так быстро опустился?! Нет, можно утешиться тем, что, с другой стороны, еще два месяца назад увалень был относительно строен и уверен в себе, так как являлся преуспевающим владельцем собственного производства, и имел в подчинении два десятка человек. Но кого это сейчас волнует? Катался на новеньком «крузере», а сейчас летаешь экономическим классом и пьешь дешевенькое пивко – точно, лузер! Да, как же легко опускается человек…
Оглядевшись по сторонам, перетянул ремень на джинсах. Нет, живот все же виден. Попытался втянуть, ну нет, твою мать, все равно – не Аполлон. С отвращением похлопал себя по круглой физиономии – на обложку глянцевых журналов этого месяца видимо не попадаю. Надо было меньше жрать по ночам и не хлебать пиво ящиками… Вибрирование телефона в кармане брюк отвлекло от бесплодных попыток самогипноза.
– Who is speaking?2 – голос в трубке не отдавал дружелюбием.
– Алло, привет, это Антон!
Дверь распахнулась и в туалет вперлась пара оживленно жестикулирующих молодых индусов. Когда они прошли мимо меня в направлении кабинок, в ноздри ударил терпкий запах парфюма.
– Это Антон Максимов, из Владивостока… Мы созванивались ранее…
В телефоне молчали.
– Алло, Алло! – надрывался я, одновременно стараясь не орать, чтобы соблюдать рамки приличий. Хотя индусам было на меня плевать, они не переставали оживленно переговариваться между собой во время процесса отправления своих маленьких естественных надобностей.
– Алло, Алло…
– Чего орешь? – внезапно спросил невидимый собеседник, – Утро еще. Разбудил и еще орет.
– Извините, просто я звонил…
– Ты звонил, а я спал. Ты в аэропорту что ли?
– Да… – напряженно вцепившись в телефон, пробормотал я, лихорадочно соображая: сколько денег останется на счету.
Вроде при пересадке в «Домодедово» в Москве положил на «Мегафон»
Ктоговорит?