Чёрно-белое небо душевнобольного поэта. Стихотворения. Вячеслав Васильев
держась идти по кругу
Вокруг колонн Казанского собора,
Дышать зимой, прохладой и друг другом,
И, в ту же ночь, теплом родного крова.
Как радостно влюблённым, как прекрасно!
Всё время в забытьи, всё время вместе.
Как радостно влюблённым ежечасно
Быть трогательной близостью из песни.*
Как хорошо влюблённым в Петрограде
Среди дворцов и царских монументов,
Среди почти что сказочных фасадов
Ловить свои влюблённые моменты.
Так хорошо, что, право, я в восторге
И совершенно вылечен любовью.
Когда декабрь мялся на пороге,
Я с жаром приглашал его на кофе.
А он не заходил, упрямец дикий!
Представь себе, не заходил к поэту!
Ронял лишь только белые снежинки
На ставшие историей сонеты.
Как радостно сливаться с снегопадом
В безудержном и страстном поцелуе.
Так радостно, что большего не надо —
Лететь печаль и горести минуя.
Как радостно в симпатии ответной,
Окрасившей планету акварелью.
Живи в веках идиллия поэта
Десятками цветных стихотворений!
Сырость
А.Б.
Туман сдавил мозги холодными тисками,
И улицы давно прошили провода.
Осенний Петербург свинцовыми руками
Швыряет вверх листву во власть к своим ветрам.
Трамвай опять гремит железными ногами
По рельсам, век назад уложенным в бетон.
И дивные дворцы массивными плечами
Упёрлись в небеса, что служат потолком.
Потерянным сердцам нет разницы особой,
Что делается там, за матовым окном.
Автобус подошёл к пустующей Дворцовой,
Замёрзшей от ветров, пропитанной дождём.
А я забыл свой зонт. Ну ладно, что поделать —
Не так уж и плоха погода в ноябре.
Пусть даже она так безжалостно раздела
Деревья, в холода оставив на дворе.
Постой шуметь, Нева, ведь знаешь, что не страшен
Давно уже твой хрип могильный по утрам.
Паром уходит вдаль, но флагами не машет,
Подобно небольшим пиратским кораблям.
Дыши, дыши, земля, стучи копытом, лошадь,
Безумствуйте ветра, гоните вдаль листву,
И не сердись на дождь, стареющая площадь —
Я счастлив только тем, что всё ещё живу.
«То ли ветер в лицо в так давно опустевшей квартире…»
То ли ветер в лицо в так давно опустевшей квартире,
То ль начало с концом стали рядом в потерянном мире,
То ли руку пожать разглядевшему финиш со старта,
То ли жизнь не нужна в середине холодного марта.
Словно дым из трубы, пар идёт изо рта на морозе.
Я – дитя пустоты, и общаюсь лишь азбукой Морзе.
Но, по правде сказать, это всё не достойно вниманья,
Кто-то любит кричать, я же весь целиком из молчанья.
Словно