Опасный портал. Роман. Андрей Владимирович Пономарев
что мы попали в ловушку. Вот-вот с разных сторон набросятся мухобои и начнется потасовка. Но что это? Навстречу нам спешили двое старцев. Один постоянно поглаживал свою белую бороду, а второй бороды не носил, зато его голову украшала шикарная ковбойская шляпа. Я присмотрелся к седому старцу с бородой и вспомнил мультфильм про Каспера – уж больно он напоминал мне того самого призрака. Седая борода, седая голова и передвигался он так, что ноги все время убегали вперед, а тело отставало. Со стороны казалось, будто он летел. Каспер – вылитый. При виде этой картины я тихонечко хихикнул, но тут же нарвался на строгий и осуждающий взгляд Гаши.
Старцы приблизились к нам вплотную и сразу перегородили путь. Мы остановились. На меня они особого внимания не обратили и я сам, конечно, не ожидал, что прием будет очень уж радушным. Их интересовал только Гаша, и они тут же взяли его в оборот:
– Ну что? – спросил его Каспер. – Достал то, о чем мы тебя просили?
– Была проблема, – печально сказал Гаша. – На меня напали волки. Пришлось бежать в портал. Но зато я привел оттуда человека, – он кивнул на меня, а потом продолжил: – Вообще-то их было двое. Второго не удалось спасти. Волки утащили его в свой портал.
– У нас была надежда только на тебя, – сердито произнес ковбой.
– Ничего еще не потеряно, – Гаша поправил воротник. – Завтра я опять буду в тех местах. Если волки не помешают, добуду, что обещал.
– Хорошо, отдыхай пока, – дал разрешение ковбой. – А мы пока твоего дружка займем, чтобы он не мешал тебе силы восстанавливать.
Гаша кивнул и пошел в сторону одноэтажных деревянных бараков.
«Как все запущено!» – подумал я и поплелся следом за старцами.
Не вымолвив ни слова, они привели меня в весьма странное заведение, похожее на бар или кабак: полно народу, все галдят, в воздухе висит смрадный сигаретный дым. Кто-то хохочет над веселыми рассказами товарищей, кто-то напивается, а кто-то увлеченно смотрит на грудастых официанток, которые снуют между столиками с кружками хмельного зелья. Каждый отрывался здесь как мог. Все это напоминало мне XIX век, когда для народа не было лучшего развлечения, кроме как перебрать огненной воды да потом убить кого-нибудь.
Но, окинув взглядом всех находящихся в кабаке, я не обнаружил никого, кто был хоть чем-то вооружен. Это было весьма странно. Получается, что оружие либо сдавали при входе, либо вообще ни у кого не было даже говенного ствола. С другой стороны, ничего удивительного: в нашем мире тоже никто не ходит с оружием в руках.
Старцы пригласили меня сесть за свободный столик, а сами расположились рядом. Ни проронив ни слова, одна из официанток поставила перед нами по кружке напитка местного разлива. Краем глаза я заглянул в сосуд с зельем. Жидкость была мутной, похожей на самогонку от хозяина заведения либо, что еще куда ни шло, на горилку. Вообще-то в XIX веке гнать могли и брагу, цвет у умельцев получался тот же. Но судя по лицам напивающихся мухобоев, это была далеко не брага. Что же это за такой чудесный напиток? Хоть этот вопрос и мучил