Воля под наркозом. Михаил Серегин
раскатистый голос главного врача.
Именно так он и должен греметь, голос начальства, – над головой. Эта мысль вызвала у меня кривую улыбку.
– Здравствуйте, Борис Иосифович.
Вероятно, улыбка получилась очень уж кривой и вымученной. Штейнберг величаво, как и подобает главному, спустился по ступеням, приветственно кивнул и подозрительно уставился на мою помятую физиономию. Сейчас попросит дыхнуть. Интересно, обойдусь ли я выговором, учитывая отсутствие перегара. Однако предсказатель из меня получился никакой.
– Заболел, что ли? – ворчливо-заботливо пророкотал Штейнберг.
Я растерянно кивнул и просипел:
– Есть немного.
– Непорядок. Нехорошо.
Нехорошо, это уж точно. Чувствовал я себя прескверно. А потому с готовностью поддакнул:
– Ой, нехорошо…
– Значится, так. Ступай домой, отлежись. Чайку там с коньячком… – не веря своим ушам, я внимал отеческим советам, – а лучше с вареньем. Малиновым. А завтра, – эхо начальственного голоса грозно прокатилось по вестибюлю, – чтобы как огурчик! Я понятно излагаю?
Я кивнул, все еще не веря своему счастью.
– Так чего стоишь? Ступай, голубь. И вообще. Мне, это… больные тут не нужны.
Борис Иосифович прошествовал дальше. Я проводил грозную необъятную фигуру шефа растерянным взглядом, недоуменно почесал в затылке, гадая, касается ли последняя фраза только меня или это «вообще».
Однако пора смываться. Пока шеф не вернулся и не передумал. Опасаясь возможной перемены в настроении начальства, я даже в терапию подняться не соизволил, а предпочел позвонить с пропускного пункта.
– Меня, это, сегодня не будет. Приболел я, – очень даже натурально просипел я в трубку. – Ты там передай, что меня Штейнберг отпустил.
– Сам? – ужаснулась-уточнила медсестра.
– Сам.
Не без опасений я выглянул в переулок. Черный «росинант» уже «ускакал». Слегка пришибленный очередной бессонной ночью и неожиданным расположением начальства, я бесцельно побрел по улице, стараясь все-таки выдерживать направление на станцию метро.
– Куда прешь, колхозник?
Разбитый «москвичок» с визгом затормозил в нескольких сантиметрах от моей ноги. В открытое окно выглядывало мрачно-перекошенное широкое лицо.
– Извините, – пробормотал я, отступая к тротуару и поспешно прогоняя мелькнувший в памяти образ долговязой нескладной фигуры на ночном шоссе.
– Засунь свои извинения… Доктор! Ладыгин, ты ли это! – Мордастый выскочил из машины, облапил меня здоровенными ручищами. – Я тебя не ушиб?
– Вроде нет… Чехов?
– Он самый! – маленькие глазки хитро прищурились. – Давненько не виделись. Щас ехал, о тебе вспоминал. А тут, на тебе! Доктор собственной персоной! Ну и рожа у тебя, Ладыгин! Заболел? Или с похмелья душа мается? Тебе куда? Подвезти?
– Начну с последнего, – я хрипло рассмеялся. – Подвезти.
Чехов Юрий Николаевич – до недавнего