Белый китель. Аркадий Застырец

      Какое счастье – день дождя!

      Зонтов упругая вампука;

      Ловец теней сетями звука,

      У стен – поток, не погодя,

      И, под водой вращая свет

      В своих неутомимых спицах,

      Без никого велосипед

      Летит, не падая, как птица.

      Всё по-прохладному светло,

      Жасмин не требует полива,

      Двор мокрым цветом занесло,

      Черёмуха – не то что слива,

      Но – сладкой горечью дыша —

      Она – до лета нам награда

      И так по-русски хороша,

      Что лучше, кажется, не надо.

      Сколько существ обитает в твоём океане?

      В десять томов уместится ли их каталог?

      Можешь пометить на бегло набросанном плане

      Каждого зверя пещеру, гнездо, уголок?

      В храме любви не одна золотая колонна.

      Это я понял наверное в детском саду.

      Даже наивное чистое сердце не склонно

      Всё представлять как покрытую снегом гряду.

      Сколько в тебе нераскрывшихся летом бутонов?

      Жёлтых и красных, с неровно-бордовой каймой,

      Белых тюльпанов и иссиня-чёрных пионов…

      Кто из них твой и который единственно мой?

      Мало ли платья скрывают твои гардеробы?

      Лифов и юбок, жакетов, ажурных чулок…

      Что ты носила во время прилежной учёбы?

      Что надевала на ритмики первый урок?

      В тысячу лет невозможно твои переулки

      Все осмотреть, а ещё тупики и дворы,

      Или в часах сосчитать шестерёнки и втулки,

      Съехав под утро на утлой фанере с горы.

      Роман всегда кончается синицей…

      В конце, увы, не водятся орлы.

      Синицей? Нет, хотел сказать – страницей,

      А вылетела птица из пчелы.

      Пчела – поди пойми, какого пола,

      И, в сущности, попробуй отличить

      От времени прошедшего глагола,

      В инфинитиве будущего «пчить».

      Пчела, пчела, все глазоньки пропчела…

      Опять ошибка. Плакала? Ждала?

      В окно, тоскуя, пристально глядела?

      Сжав жало, закусила удила?

      Но нету, нету жала у девицы —

      Есть волосы, на пальцах – ноготки…

      Цветы такие? Сердце веселится,

      Чуть зацветут на кончиках руки!

      А после-то что станет с лепестками?

      Когда она на счёт их оборвёт,

      Жестоко зацепляя ноготками:

      «Не любит, любит, плюнет и пошлёт…»

      Поняв, что больше никому на свете я не нужен,

      Что мама любит не меня, а так тут одного,

      К тому же я воздушно худ и, кажется, простужен,

      И смысла мне не придаёт земное естество —

      Я молча к озеру пошёл, сыскал худую лодку,

      В песок коленями, толкнул и прыгнул