Предчувствие маразма. Татьяна Белова

      А будет всё банально просто —

      Осенний вечер, листопад,

      И я на все твои вопросы

      Отвечу как-то невпопад.

      Скажу: «Не надо. Всё. Довольно.

      Я тоже, в общем, не люблю».

      И не заплачу. Может, только

      Лицо усмешкою скривлю…

      Надевала синее,

      Надевала красное

      И кого-то именем

      Называла ласковым.

      Синее изношено,

      Красное забыто.

      Отразится прошлое

      В зеркальце разбитом.

      Тебе к лицу усталый взгляд

      И неба ласковая просинь,

      Сухая, ветреная осень,

      Её тоска и листопад.

      Дождём пропитанная даль

      Опять волнует и тревожит.

      Мне грустно без тебя, но всё же…

      Тебе к лицу моя печаль!

      Не ставь многоточья

      И зря не грусти —

      Нам было полночи

      С тобой по пути.

      Дать птице свободу?

      Ну, с Богом, лети!

      Нам было полгода

      С тобой по пути.

      Прочь тёмные мысли —

      Легко пошути:

      Нам было полжизни

      С тобой по пути!

      В письме не выдумки и небыли —

      Всё – обо мне.

      Зачем про ночь, которой не было, —

      Пишу о дне.

      Не будет слов тоскливой жалости

      В моём бреду,

      Ты приезжай, скажу, пожалуйста,

      Я очень жду!

      Всё для тебя: и сердца трепетность,

      И ясность лба,

      Моя безудержная ветреность

      И худоба.

      И, ко всему, слова пугливые

      Не утаю —

      В конце посланья к другу милому

      Скажу: «Люблю!»

      Надоевшею быть

      Очень трудное дело —

      Ты успел разлюбить,

      Ну а я не успела.

      И бреду за тобой,

      И стихами морочу…

      Я твоя – словно боль,

      Неутихшая с ночи.

      Безнадёжность в моей крови

      С неизбежностью.

      Я уже не хочу любви —

      Только нежности.

      Запах тлена и воск свечей

      В душной комнате.

      Я хочу быть совсем ничьей

      В тёмном омуте.

      На перекрестьи двух прямых

      Поставим точку.

      Я пью нектар из рук твоих

      Бессонной ночью.

      И голова моя болит.

      Наверно, спьяну.

      Быть может, счастье мне сулит

      Напиток пряный?

      Кусочки мартовского льда

      В ладонях тают.

      Ещё не знаю, что беда

      Такой бывает.

      Поделено время, как поле тропой,

      На «всё до тебя» и на «всё, что с тобой».

      Но, Боже, когда-то придётся, скорбя,

      Делить на «с тобой» и на «после тебя»!

      Вот дом без стен, а вот стена,

      И чья-то тень на ней видна,

      Как смутны очертания —

      И это без названия…

      Пусть нет стены, но есть окно,

      И нам лететь пора давно

      В психоделию ночи,

      А путь в окно короче.

      Я буду помнить только до,

      А после – ре и ми, и то,

      Что музыкой звучало,

      Сыграть бы всё сначала!

      Да только глупая луна

      Так