Предчувствие маразма. Татьяна Белова
я мотаю нити
Каких-то призрачных событий
На стержни уходящих дней
И жду у запертых дверей.
Как кошка, брошенная кем-то,
Ждёт благодатного момента
Проникнуть в тёплое жильё,
Авось, не выгонят её…
Декаданс
В сладкой жиже утопая,
Перепутав ад и рай,
Я шампань-коблер лакаю
Из фужера через край.
Что-то душу зазнобило
От хмельного января,
Ах, как падаю красиво,
На одном крыле паря!
Всё мне выпало до срока,
Всё развеялось, как дым.
С губ слетает имя бога,
Неизвестного другим…
«Пытаюсь запомнить оттенки…»
Анне
Пытаюсь запомнить оттенки
И радужных фраз витражи,
Котельная цвета маренго —
Приют просветлённой души,
Цветы на подломленном стуле —
Как крик из тревожного сна.
Наполним стаканы июлем
И выпьем до самого дна!
И сердце от зноя забьётся,
Душа разродится строкой,
И Аннушкин голос прольётся
Томящейся женской тоской.
Застольная
Кто-то пьёт, а кто-то платит.
О-ля-ля и се ля ви!
Стянут обруч обстоятельств
На бочоночке любви.
Я на кружки не считаю —
Лейся, доброе вино!
Сколько выпито – не знаю,
Только мало всё равно.
Без тебя я иль с тобою —
Под иконами святых
Пью за счастье, пью за волю,
За крылатых и хмельных!
«В понедельник и в среду ты занят – дела…»
В понедельник и в среду ты занят – дела,
А в четверг и во вторник – работа.
Я прожить без тебя две недели смогла,
Ну а дальше мне жить неохота!
Ты до пятницы просишь меня подождать,
Я ж среды дождалась еле-еле…
Всё равно никогда не смогу я понять
То, что пятниц не семь на неделе!
«Придти к тебе и сбросить сходу…»
Придти к тебе и сбросить сходу
Усталость дня и тяжесть снов,
Одежд стыдливых несвободу
И навороченный покров
С души своей. С грехом и с Богом
Войти в твой дом, в твой мир, в твой сад,
Оставив где-то за порогом
Ненужный смысл вчерашних дат.
«Эротической нотой джаз…»
Эротической нотой джаз
Ввысь уносит.
Мне пригрезится пейзаж,
Тема: осень.
Буду помнить и буду петь
Гимн осенний.
Опадающих листьев медь.
Воскресенье.
И взлетают под небеса
«Сакса» звуки…
Нам ещё полтора часа
До разлуки.
«Как много слов, как мало сил…»
Как много слов, как мало сил,
Но снова манит холст,
И я рисую без перил
Дощатый, узкий мост,
А на мосту… Но дрожь в руках,
И