Macbeth. Уильям Шекспир

      Büß ich sie nicht ein,

      Indem ich sie zu mehren streb, und bleibt

      Mein Busen frei und meine Lehnspflicht rein,

      Gern nehm ich Rat an.

      Gute Nacht indes!

      Dank, Herr, Euch ebenfalls!

      Sag deiner Herrin, wenn mein Trank bereit,

      Soll sie die Glocke ziehn. Geh du zu Bett!

      Ist das ein Dolch, was ich vor mir erblicke,

      Der Griff mir zugekehrt? Komm, laß dich packen! —

      Ich faß dich nicht, und doch seh ich dich immer.

      Bist du, Unglücksgebild, so fühlbar nicht

      Der Hand, gleich wie dem Aug? Oder bist du nur

      Ein Dolch der Einbildung, ein nichtig Blendwerk,

      Das aus dem heiß gequälten Hirn erwächst?

      Ich seh dich noch, so greifbar von Gestalt

      Wie der, den jetzt ich zücke.

      Du gehst mir vor den Weg, den ich will schreiten,

      Und eben solche Waffe wollt ich brauchen.

      Mein Auge ward der Narr der andern Sinne,

      Oder mehr als alle wert. – Ich seh dich stets,

      Und dir an Griff und Klinge Tropfen Bluts,

      Was erst nicht war. – Es ist nicht wirklich da:

      Es ist die blutige Arbeit, die mein Auge

      So in die Lehr nimmt. – Auf der halben Erde

      Scheint tot Natur jetzt, den verhangnen Schlaf

      Quälen Versucherträume; Hexenkunst

      Begeht den Dienst der bleichen Hekate,

      Und dürrer Mord schreitet gespenstisch nun,

      Durch seine Schildwacht aufgeschreckt, den Wolf,

      Der ihm das Wachtwort heult, so diebschen Schrittes,

      Wie wild entbrannt Tarquin, dem Ziel entgegen.

      Du sichere und festgefugte Erde,

      Hör meine Schritte nicht, wo sie auch wandeln,

      Daß nicht ausschwatzen selber deine Steine

      Mein Wohinaus, und von der Stunde nehmen

      Den jetzgen stummen Graus, der so ihr ziemt.

      Hier droh ich, er lebt dort;

      Für heiße Tat zu kalt das müßge Wort!

      Ich geh, und 's ist getan; die Glocke mahnt.

      Hör sie nicht, Duncan, 's ist ein Grabgeläut,

      Das dich zu Himmel oder Höll entbeut.

      Was sie betäubte, hat mich stark gemacht,

      Und was sie dämpft', hat mich entflammt. – Still, horch! —

      Die Eule wars, die schrie, der Unheilsbote,

      Der gräßlich gute Nacht wünscht. – Er ist dran:

      Die Türen sind geöffnet, schnarchend spotten

      Die überladnen Diener ihres Amts;

      Ich würzte ihren Schlaftrunk, daß Natur

      Und Tod sich streiten, wem sie angehören.

      O weh, ich fürchte, sie sind aufgewacht

      Und nichts geschehn. Der Anschlag, nicht die Tat

      Verdirbt uns – Horch! Ich legt ihm ihre Dolche

      Bereit, die mußt er finden. – Hätt er nicht

      Geglichen meinem Vater, wie er schlief,