В жизни рано ставить точку. Сергей Протянов
мало слов вошло в стихи —
Небрежным почерком
Исписана тетрадь…
И каждый день как с чистого листа —
Исписанная перевёрнута страница,
И всё сначала – за строкой строка —
На белом поле чистого листа…
…И нет иного мира,
В котором ты сейчас живешь,
Молчит поэта лира,
А жизнь его, что медный грош,
Изломана – неверна нить судьбы,
Неверен свет луны полночной
И женщины неверные слова…
Лермонтову
В его стихах есть что-то неземное,
Но что? Нам не суждено понять,
Как невозможно мир объять,
Когда душа находится в застое…
Нет места на Земле
Душе бродячего Поэта,
Оставит он в золе
Тень сладкозвучного сонета…
Не этот мир, не тот – меж ними нить
Судьбы извилистой тропою пролегла,
Не каждому, живущему сейчас, дано
Так жить, сжигая без остатка жизнь, дотла…
Нет в этой жизни смысла никакого,
Одно есть – естество своё ты должен утолить,
Так плотские, животные начала
Должны тобою ежедневно, ежечасно руководить…
Не тот Поэт
Кто говорит стихами,
Не тот Поэт
Кто бряцает на лире…
Поэтов родственные души
Витают в небесах
Мадонна вся в слезах…
Стихи, как легкий вдох, слетели с губ неслышно —
То мимолётный был каприз души,
Слова сложились в строки просто и небрежно…
Сплетая строки в строфы,
Вплетая рифмы в стих,
Пусть волны бьют о рифы —
Мне дорог каждый миг.
Стремителен полёт души Поэта,
Дано ему Творцом в ничтожный миг
Прожить века, чужие жизни, судьбы,
Знать, чем живёт и дышит человек…
Так… Душа ушла в иную плоскость,
Иное измерение,
Слова теряли свою чёткость,
Привычное значение…
Что мне жизнь,
Когда передо мною Вечность
Вновь распахнула звёздные врата,
Что мне истина?..
Неприкаянность
Что осень, что весна – опять дожди,
Всё те же хляби на святой Руси,
Не утонуть, но выплыть, выжить,
А дождь неугомонный крупно сыпет…
Отповедь миру
Кто право дал судить о нас, живущих,
Кто первым будет, кто вторым,
Кто на Голгофу взойдёт из нас, из сущих,
Кто тенью станет, точно дым?
Кто?..
Ответ достойный ждёт поэт…
Кто понял жизнь – тот не спешит,
Смакуя каждый миг земного бытия,
Что