Самодурство. Тебя здесь не любят. Станислав Риччи
каплю связи —
Поэт теперь окажется готов,
Копаться в луже мокрой грязи.
Искать в листве живую музу,
Потом понять, что не нужна;
Держать её с собой тяжёлым грузом,
Когда тюрьма культуры сожжена.
Вскружиться мыслями успеха,
Забыть призвание как сон,
Пусть на пути появится помеха,
Я лучше буду в жертву принесён.
Тошнит от собственного эго,
Порой, всё хочется забыть.
Сам нарисую план побега,
Хотя не знаю, как уплыть.
А пережитки прошлого сгниют,
Оставив в памяти осадок.
С могилы пустим к ним салют,
Стряхнув остатки конфетти с оградок.
Творить – не значит что-то думать,
А думать – не означает сочинять.
Сменив десяток масок и костюмов,
Продолжим этот цикл повторять.
Страсти
Прожив уже немало времени,
Решил всё изложить в листах.
Прогнулся лишь под бременем,
Держа однажды журавля в руках.
Но он вспорхнул, оставив воробья,
Который бился медленно об стены.
Так надоела людям ложь твоя,
Мне яд пускали птицы через вены.
И я в припадке гнева умирал,
Сжимая пальцами какие-то бумаги,
Хотел устроить адский ритуал,
Но не хватило здесь отваги.
И по спирали повторяя раз за разом,
Придти на место больше не могу,
Искал среди людей гранёные алмазы,
Но находил лишь трупы на снегу.
Я напишу рецензию на небо,
Пусть не услышат строчек боги.
Если хочешь счастья – требуй,
Ведь короли на троне – босоноги.
Хотел зашить порезы на плечах,
Но загнан в рамки творческого круга,
Мне шею давят руки палача,
Заставив верить в действие недуга.
А личность в темноте бредёт,
Застыть не может вдруг от страха,
Настанет скоро ваш черёд,
В конце всех ожидает плаха.
Разбить ногами то искусство,
Что не способно говорить,
Что вызвать не по силам чувства,
Ведь невозможно более творить.
И протирать следы багровых пятен,
Не наступить отныне на капкан,
Нам не исправить столько вмятин,
Когда кругом один телеэкран.
Для самозванцев правда – зло,
Меня возненавидеть могут люди,
Пусть мне с судьбой не повезло,
Но хуже их теперь уже не будет.
И птицы те, что отравили ядом,
Исчезнут, словно грязь и пыль.
И все слова останутся под катом,
А серый пепел тухнет, как фитиль.
Иллюзионист
Создать из пороха ружьё,
Из небылицы сделать сказку,
Так может каждое жульё,
Но все ли прячутся за маску?
А чтоб творить не нужно много,
Хватает просто волшебства:
Построим