Летом перед грозой. Дмитрий Лекух
бесчисленные речки, речушки, ручейки.
Карелия.
Уже Карелия.
Бог ты мой.
.Докурил, вернулся в купе.
Там по-прежнему спорили и выпивали.
Все как всегда.
– А мы, – говорю, – кажется, уже в Карелию въехали…
– Ну да, – смотрит на часы Славка. – Жди. В Карелию. Мы еще даже до Лодейного Поля не добрались, так что пока по Ленинградской области шпарим. Или Санкт-Петербургской теперь?! Хрен их, простите, разберет.
Жую губами.
Прикидываю.
– Успокойся, – говорю. – Ленинградской пока еще. Хотя, конечно, если честно, то и вправду, дурдом.
– А Карелия когда начнется, – неожиданно влезает Глеб, – перед Свирью?
Славян отрицательно качает головой.
– Не-а. Свирь тоже еще Петербуржская. Тьфу, Ленинградская, конечно. А вот после нее уже сама Карелия и начинается. Ох, как же там хорошо.
Согласен, думаю.
Хорошо.
Да и сам ты, Славка, – парень, в общем-то, неплохой.
– Наливай, – говорю, – географ. Выпьем за твои познания.
– Да я, – смущается, – честно говоря, перед поездкой специально карту смотрел. Просто интересно было.
– Ты не рассуждай, а исполняй, что тебе говорят старшие товарищи, – Глеб лезет в походный холодильник с продуктами, – я пока закусь организую. Допустим, порежу языка. Домашний, сам варил. А ты давай, наливай-наливай.
.С очередной рюмкой пришлось, правда, повременить.
Ждать.
Пока Глеб аккуратно выкладывал отварной язык из фольги, пока резал ломтиками черный хлеб и соленый огурец.
Пока вываливал на отдельное пластиковое блюдце одинаковыми горками злой белый хрен и густую деревенскую горчицу.
Пока вскрывал небольшие пластиковые контейнеры с тертыми, с чесночком, свеклой и морковью, заправленными сыром и майонезом.
Чуть водка не остыла, а мы со Славяном слюной предательской не изошли.
Но зато потом…
– Ну, – говорю, – парни. За Север! Разное тут у нас с вами бывало, конечно, но хорошего все-таки больше. Много больше! За новую встречу с ним и за то, что ее-таки не удалось избежать. Прозит!
Выпили.
Закусили тающим во рту языком со злым, острым хреном.
Полюбовались на проплывающие за окном тоскливые и дождливые северные пейзажи.
И что же нас так сюда, в эту нелюдимую хмарь? так тянет-то все-таки, думаю?!
Ну, ведь не тропики вообще ни разу.
Не устремленные в поднебесье Альпы, с их звонкими ручьями, в которых мы как-то года три назад ловили той же компанией пятнистую осторожную форель.
Просто – Север.
Каменистый.
Чаще унылый, чем радостный.
С комарами, гнусом, редким на топких Кольских болотах лесом и злыми худыми медведями.
А ведь не поедешь – год потом будешь переживать.
Лицензионная семужья рыбалка в этих местах – короткая.
Можно и не успеть.
Нда…
– Валерьяныч, – хрустит зеленым луком Глеба, – а ты, кстати, как, в этом году нахлыст опробовать не решил?
Я