Убийство в Ворсхотене. Владимир Корнилов
сплюнул. Он не мог понять, от чего его подташнивало – от «немецкой» водки на голодный желудок или от беседы. Анжела сочувственно глянула на своего «любовника».
– Что? Сильно достали?
– Да бог с ними, – махнул рукой Лазарев, давая понять, что гнать надо очень быстро, но затем все-таки несколько раз повторил: – Слуги народа… Государевы люди… Ранчо… Невада…
Он невольно сравнил себя с этим «государевым человеком»: разве он другой? Ведь и сам Лазарев накопил себе состояние, которое позволяло купить не одно такое ранчо. И ведь тоже все эти годы находился «при исполнении». Неужели между ними нет никакой разницы? «Перестань, – сам себя успокаивал Лазарев. – Ты работал не для денег, а для легенды. Ты делал все это ради службы и ради своей страны. Обогащение и ранчо никогда не были твоей целью. А этот…»
Резкий гудок над ухом и средний палец водителя авто, которое пыталась подрезать Анжела, оторвали Владимира от этого аутотренинга. Он взглянул на часы. До вылета оставалось чуть больше часа, то есть регистрация вот-вот должна была закончиться. Даже теоретически Лазарев уже не успевал, но переносить рейс на поздний вечер ему никак не улыбалось – надо было успеть забрать «посылку» и завершить вопрос с вербовкой оборонного аналитика. Поэтому он позвонил в «депутатский зал» аэропорта и быстро утряс вопрос регистрации его там. Это хоть и стоило немалых денег, но как минимум давало возможность избежать очередей, досмотра и ожидания.
Анжела постаралась на славу, поработав и Шумахером, и мигалкой одновременно, разгоняя по дороге все преграды своим изысканным матом элитной проститутки и периодически извиняясь за это перед своим пассажиром. За 20 минут она, конечно, не доехала, но получаса ей хватило. На нежности времени уже не хватало, поэтому Лазарев расцеловал свою связную, забросил «забытый» у нее дома ноут в сумку и вручил багаж подбежавшим носильщикам «депутатского зала». Дородная тетенька в форме укоризненно глянула на его паспорт, покачала головой, давая всем видом понять, что так опаздывать неприлично, но побежала оформлять «депутатского» гостя на рейс. У Лазарева появилось минут пять, поэтому он схватил с прилавка буфета внушительного вида сэндвич и направился к бару.
Однозначно надо было выпить «на дорожку», с тем чтобы снять стресс и обеспечить себе железные три часа сна до самого Схипхола.
– Дайте мне, пожалуйста, ром, – на ходу жуя бутерброд, попросил Лазарев грозного вида женщину в чепчике «а-ля 70-е годы».
– Нету, – сказал как отрезал чепчик.
– А простите, вот это прямо за вашим левым ухом – разве не Бакарди?
– Федеральный закон! – еще более грозно ответил чепчик, не потрудившись проверить, что там за левым ухом. – Можем продавать только коктейли, могу ром с колой налить.
– Не проблема, – сразу нашелся разведчик. – Мы тогда поступим так: вы мне, пожалуйста, налейте…
– Не выйдет! – не дослушав его, грозно отрезала барменша.
– Вы же даже