XXI век. Повести и рассказы. Олег Скрынник
Не надо ничего объяснять. Я провожу вас.
– Нет. Пожалуйста, не надо.
– Муж?
– Нет никакого мужа. Но всё равно не надо.
– Тогда до завтра.
– До завтра.
Он улетает в понедельник. А до окончания курса лечения целых три дня. И потом ещё контрольный мазок. Неужели никак невозможно ускорить?
– Нет, нет и нет!
Людка тверда как камень. Сроду и не подумаешь, что эта росомаха может быть такой. Прямо фельдфебель в юбке!
– Впрочем…
Я оживляюсь. Но оказывается, что зря.
– Если тебе не нужна стопроцентная гарантия, то можешь прервать лечение хоть сейчас.
Ох, и врезала бы я тебе! «Не нужна»… Нужнее, чем когда бы то ни было.
– Вообще-то, – продолжает она задумчиво, – можно, конечно, воспользоваться презервативом…
– Всё, – я поднимаюсь со стула. – Вопрос исчерпан.
Он демонстрирует мне квартиру, купленную для Светы.
– Ну, как?
– Роскошно, – отвечаю я, заглядывая в постельный ящик. – Гляди-ка, полный комплект.
– Не скрою, была задняя мысль…
Он целует в шею, и у меня перехватывает дыхание.
– Ну-ну, – с трудом произношу я. – Не будем устраивать в квартире ребёнка…
– Не будем, – кротко говорит он и отходит к окну.
– Они будут жить тут с матерью?
– Не знаю, – пожимает он плечами. – Кажется, хотят поменяться с бабушкой. У неё трёхкомнатная.
Хочется спросить, куда же они денут свою, но одёргиваю себя: какое мне дело!
Глажу его плечи и тычу носом между лопаток.
– Завтра самолёт, – говорит он, не поворачивая головы.
– Я знаю. Тебя будут провожать?
– Света хотела.
– Тогда простимся сегодня.
В такси он целомудренно держит меня за руку. В его номере нас ожидает накрытый столик. С удивлением разглядываю рыжую бутылку.
– Коньяк? А где же шампанское?
– Шампанское – напиток радости, – говорит он и кладёт руки мне на плечи.
После третьей он пытается положить меня на лопатки. Сквозь ткань одежды ощущаю его могучую твердь, и две огромные слезы выворачиваются из-под век. Они катятся по щекам вразлёт, каждая по своей.
– Люба, – говорит он, осушая их губами. – Любушка. Ну, мы же…
– Прости, – хнычу ему в ответ. – Сегодня никак. Никак…
Он уже не успевает выпивать их, и подушка становится мокрой.
– Всё у нас ещё будет, – всхлипывая. успокаиваю я то ли его, то ли себя – Встретимся в Москве. Или в Питере. Правда?
Он кивает, и комната освещается его мягкой улыбкой.
Качаюсь в полутёмном автобусе и размышляю о том, как просто бывает иногда встретить свою «половинку». Стоит всего-навсего заразиться гонореей.
– О-о, Люба!
В чёрных глазах Сильвии – неподдельная радость.
– Ну, рассказывай: как там у вас. Как мама, как сынуля?
Она встречает меня как близкую подругу. К чему бы это?
Отдав