Вишневый сайт. Алексей Остудин

      Порой таких чудес нароешь в инстаграме,

      Чукотка в сентябре, какой-нибудь Прованс —

      как хорошо не пить в России вечерами

      компот, по три часа разглядывая вас.

      Олени разбрелись по солнечному кругу,

      вокруг горят снега, начищены, как медь

      корнета-а-пистон в пути на Чаттанугу,

      но не спешит чу-чу ломать свою комедь.

      На волю из штанов не сыплются опилки,

      погода не ведёт незримую войну —

      дрожит локомотив, как огурец на вилке,

      блестящий и проклёпанный во всю длину,

      его вдохнёт тоннель, чтоб притереться вкратце —

      мурлычет, словно кот, очередной перрон.

      Надумал старый дуб к рябине перебраться —

      пыхтит, пока щелбан не выпишет тромбон.

      Возник не он один, раздухарясь без нужды.

      Вон девушка едва видна сквозь лёгкий джаз —

      вдруг кто-то на ходу протянет хобот дружбы,

      лысеющим хвостом за поручни держась.

      Автопилот любви планету вертит,

      когда мы хорошо проводим вместе,

      переживая всё, что выше смерти —

      опрелость клеветы и прелесть лести.

      Пора бы, наконец составив смету,

      погибнуть от паденья метеора.

      Затянуто слегка начало света —

      темно, и продолжение не скоро.

      О, нам никак отделаться от тела,

      ужасным мыслям никуда не деться —

      они торчат повсюду словно стрелы

      напавших на колонию индейцев.

      Мозг – сплошь из императоров Неронов

      устроивших пожар в шестой палате.

      Кому мигать фонариком с перрона,

      когда дождю за сумерки не платят?

      А ты, моя стальная недотрога,

      учи меня, чтоб вырваться из тлена,

      прислушиваться чутко к кашлю Бога,

      скользя иглой над дырами Вселенной.

      В работе лепнина тумана,

      добавь лебеду и осот —

      скользить по наклонной туда нам,

      вцепившись в перила пустот.

      Эпоха застыла нелепо,

      но ты продолжай, как привык,

      стекло запотевшего лета

      нести на ладонях прямых.

      В покоях берёзовых просек

      увидишь сквозь линзу слезы —

      распорота молния в профиль

      на мокрой газете грозы.

      Началом июльского блуда

      копи благодарность судьбе,

      а та, что вернётся оттуда

      подарит надежду тебе.

      Реальность безумна, а мифы – ничто,

      приятно любимой натягивать гольфы.

      Оконную раму взвалил на плечо,

      но кончилась очередь в лифт на Голгофу.

      Нас время, как тину, цепляет веслом

      и в тёмную воду бросает циклично.

      Позволь,