«Я напишу еще одну строку…» Избранное. Борис Марковский

      Здравствуй, юность моя безоглядная!

      Снегу, снегу-то намело…

      Жизнь свою достаю и разглядываю,

      как последний пятак на метро.

      Олененок, свирель, Алие́!

      Оглянусь – никого, только – имя…

      Посмотрела глазами моими,

      так уже не глядят на земле.

      Та же черная, черная бровь,

      та же дерзкая кровь, те же складки

      возле рта, тот же взгляд – кровь за кровь! —

      мы еще наиграемся в прятки.

      Мы еще повоюем с тобой.

      Ты забудешь свою осторожность,

      станешь мне путеводной звездой,

      а иначе – зачем я художник?

      И одна по плохой мостовой

      под янтарным дождем, как в тумане,

      ты еще побредешь, ангел мой,

      вдаль за вереском воспоминаний.

      Строки стремительная ересь,

      фонем пугающая вязь,

      скажи, откуда ты взялась,

      в какой тоске удостоверясь

      и с временем нарушив связь?

      Скажи, откуда ты пришла,

      руки язвительная сила?

      Два берега соединила,

      а оказалось: два крыла.

      Два берега, две борозды,

      два сердца, два стихотворенья…

      Девятым валом вдохновенья

      взлетев до утренней звезды.

      Опять один, как ветер в поле…

      Как в продуктовый магазин,

      вдруг забреду к Марине Доле,

      когда накатывает сплин.

      В дому царит неразбериха,

      и две собаки – на софе,

      всё это отразилось лихо

      в ее неряшливой строфе.

      Гитары жертвенные звуки

      и будто бы исподтишка,

      в двух миллиметрах от разлуки

      бежит по клавишам рука…

      И чту ей чей-то профиль важный,

      пожатие чужой руки.

      Неразбериха. Сор бумажный.

      Черновики… черновики.

      Подожди, слова придут потом.

      Нежность – удивительное слово.

      Слишком поздно пересохшим ртом

      «Я люблю тебя», – шепчу я снова.

      Слишком поздно встретилась ты мне.

      Вот стою и вижу, как в тумане:

      то ли свет горит в твоем окне,

      то ли это – свет воспоминаний.

      Прохладный белый звонкий лист

      Бумаги,

      В нем только что переплелись

      Ручьи, овраги,

      И чьи-то руки, и стихи,

      И чьи-то встречи,

      Как ласточки из-под стрехи —

      Из русской речи.

      И этот город за окном,

      И сон окраин,

      Где каждый камень мне знаком,

      Где каждый камень,

      Где каждый придорожный куст,

      Предвидя старость,

      Готов