«Я напишу еще одну строку…» Избранное. Борис Марковский

      Жизнь проходит за разговорами.

      Разбазариваем себя.

      Снова осень идет по городу

      легкой поступью сентября.

      Мы не тех, кого надо встречаем,

      нас укачивает судьба.

      Напои меня, мама, чаем —

      я смертельно устал от себя.

      Это скоро выступят зонтики,

      это сумерки сентября,

      это мы сумасшедшие зодчие

      разбазариваем себя.

      Вот и некуда стало идти,

      не с кем слова промолвить.

      Что ж ты стал посредине пути?

      До средины дошёл ведь.

      Что ж ты замер с тоскою в глазах,

      с нежным грузом в груди – оттого ли,

      что в душе твоей вечность и страх?

      Сотни клятв – только грезишь о воле…

      Нам остается только старость.

      О молодости не скорбя,

      всё чаще мы приходим в ярость,

      увидев в зеркале себя.

      Всё чаще, недовольным взглядом

      отмерив предстоящий путь,

      нащупываем склянку с ядом,

      чтобы навеки отдохнуть.

      И если жизнь – лишь сон, который

      нам снится в пасмурную ночь,

      не лучше ли отдернуть шторы

      и тяжкий сон свой превозмочь?

      Подслушать исповедь сверчка,

      исподтишка нарвать сирени

      и написать стихотворенье

      опять про белого бычка.

      Капризы осени, пирог

      с грибами, горечь пораженья…

      И лист преподает урок

      искусства самовыраженья.

      Спешит состариться декабрь,

      и ждет гостей на новоселье

      лес, неподвижный, как дикарь,

      подкрадывающийся к цели.

      Дома продрогли до квартир,

      до крыш, до крошечных заслонок,

      но все слышней – едва с пеленок —

      капели солнечный пунктир.

      Мой доверчивый палисад,

      разговорчивый мой подоконник,

      может впрямь всё, что я написал

      не нуждается в посторонних?

      Пусть пишу не так, не о том,

      что с того, мы ведь не на параде…

      Я-то знаю, каким трудом

      достаются эти тетради.

      Не тревожься, моя душа!

      Нам ли думать с тобой о славе?

      Только как это – не дышать?

      Только кто же меня заставит?

      Я твоей тоски не понимаю,

      только слышу, слышу каждый день:

      зацветет в последних числах мая

      под окном душистая сирень.

      И припомнится проклятый остров,

      где погибло столько кораблей…

      Души мореплавателей воском

      исцелял