Счастливы по-своему. Татьяна Труфанова
сигара «Ситроена» совершила круг по центру города. Ее владелец увидел выросшие торговые центры с вульгарно-яркими вывесками и колокольню с острым шпилем, которой никогда не было на его памяти, однако смотрелась она так, будто стояла здесь всегда (потому что была восстановлена в точности взамен той, что разрушили еще в 1920-х годах). Он увидел, что некоторые из знакомых ему особняков сияли свежей краской, как пасхальные яйца, а другие обветшали до дыр в окнах. Одни деревья срубили, другие вымахали… Всего за десять лет город изменился, как меняется за десять лет человек.
Синяя «дээс» остановилась на улице Жуковского, центральной, но отнюдь не фешенебельной. Из машины легко вышел мужчина лет пятидесяти пяти. Его медальный профиль позолотил европейский загар, чуть вьющиеся волосы цвета «перец с солью» были подстрижены не длинно и не коротко, а в самый раз, карие глаза смотрели вперед с ироничным прищуром. Его блестящие ботинки выглядели дорого, шоколадная замшевая куртка – еще дороже, а золотой ободок часов нахально кричал из-под манжеты: «Очень, очень дорого!»
Этот щеголь, как ни странно, от угла свернул на Гороховую – улицу, на которую туристам было заглядывать незачем. Он шагал сначала бодро, затем медленней, затем остановился и пораздумывал немного, но все же продолжил свой путь к дому номер пять. Из-за выкрашенного в сизый цвет невысокого забора отлично просматривался зеленеющий двор, машина во дворе и стоявший чуть в глубине обшитый досками дом. Владелец «богини» потоптался немного, покусал губу и решительно вдавил кнопку звонка у калитки. Прошла минута – на долгую трель никто не отозвался.
– Значит, он на работе, – сказал сам себе приезжий. – О'кей, к лучшему. А то б заявился я, как голый, без подарков…
Когда красавец в летах вернулся к машине, его окликнул хрипатый голос.
– Товари… команди… – Алкаш с лицом цвета персидской сирени начинал обращение, но осекался, разглядывая этого господина, не только великолепно одетого, но и отличавшегося заграничным лоском. Наконец он подобрал ключик.
– Мистер! Гив ми!
– Чего тебе гив?
Алкаш удивленно открыл рот и схватился за лацканы своего бордового бархатного пиджака.
– Сто рублей, – сказал он.
– А тебе зачем? – грубовато спросил мистер.
Алкаш помялся, но понял, что с этим человеком лучше не хитрить.
– На водку! На нее, отраву.
– Не дам, – отрезал господин. – Во-первых, это банально, во-вторых, сам говоришь – отрава. А я не люблю банальностей и не отравитель.
– Тогда на вино дайте, – нашелся алкаш.
Мистер усмехнулся и протянул сизому носу сторублевку. Но бомж подумал и купюру не взял.
– На вино, господин хороший, ста рублей не хватит.
– В самом деле! – воскликнул приезжий, развеселившийся от наглости алкаша. – Надевая такой пиджак, надо пить по меньшей мере «Шато Латур»! Сколько ж ты хочешь?
Алкаш