Вертеп. Роман. Маргарита Минина
с цветом глаз, да и вообще ей безумно шло. Надевала она его не часто, только по торжественным случаям. В своем стильном прикиде среди этой толпы она выглядела как какая-то райская птица, залетевшая по ошибке на птичий рынок. Я всегда с гордостью наблюдала, как восхищенно оглядывают ее со всех сторон проходящие мимо мужчины. А на Щелковской мужики просто застывали, открывши рот. Несмотря на свои 43 года она была ослепительна. Да и выглядела лет на 35, если не моложе. А в этой толпе казалась и вовсе марсианкой, какой-то Аэлитой. Мама явно кого-то ждала. Несмотря на мороз, она сбросила капюшон и иногда вглядывалась в свое отражение в темном стекле киоска, возле которого стояла, каждый раз рефлекторно поправляя при этом волосы.
«Интересно, кого она тут поджидает? – подумала я. – Может, папу? Нет, вряд ли…». Я раздумывала, окликнуть ли ее или лучше, перебежав дорогу, незаметно подкрасться сзади и крикнуть: «Сюрпрайз! Сюрпрайз!». Но вдруг увидела, что к ней приближается, уже издалека улыбаясь… нет! не может быть… АМ – собственной персоной!
Я похолодела и инстинктивно отпрянула назад, хотя они вроде и не могли меня заметить. «Просто случайная встреча. Чего не бывает?» – мелькало в моей голове. Но нет, мама улыбнулась, завидев АМ, и приветственно махнула ему рукой. Было ясно, что его-то она и ждала, непрерывно поправляя прическу. И направились они даже не к метро, а на остановку автобуса, о чем-то оживленно беседуя.
«Но это невозможно! Просто невозможно! – твердила я про себя, отказываясь принять очевидность. – Моя мама? С ним? Нет, немыслимо! Конечно, как-нибудь все объяснится – и самым естественным и безобидным образом. Но нет, такого все-таки быть не может!»
***
Поздно вечером я заглянула «к предкам». Папа сидел у компьютера. Мама на кухне мыла посуду – видно, они только что отужинали. Она радостно мне улыбнулась. Столь же радостно, как всего несколько часов назад улыбалась АМ.
– Есть будешь?
– Нет, спасибо, я не голодна. А у тебя, похоже, отличное настроение, – сказала я, а потом как бы невзначай спросила: – Могла я тебя сегодня видеть на Щелковской?
– На Щелковской? – переспросила мама, слегка порозовев. – Когда? Да и что я могла там делать?
– Примерно в районе четырех.
– Да нет, тебе показалось. Я? На Щелковской? В это время?
– Нет, мама, все-таки это была ты. В своем темно-зеленом пальто.
– А-а… впрочем, да. Припоминаю, – быстро заговорила она, будто речь шла о событии, случившемся не сегодня, а много лет назад. – Я… я должна была встретиться там с приятельницей. С… м-м… с Ольгой Викторовной, – залепетала мама, совсем уж густо покраснев. Она совершенно не умела врать. И, по-моему, ни разу за всю жизнь меня не обманула.
Я почувствовала, как от ужаса от ее беспомощной лжи у меня вдруг задрожали пальцы.
– Ольга Викторовна? – тихо и почти ласково спросила я. – А, по-моему, это был мужчина…
– Э-э-э, да… – как бы пропуская мои слова мимо