Стихи. Сола Монова

      А было же время, когда у неё торчали ключицы,

      Ей страшно хотелось за кем-нибудь волочиться,

      Садиться в ногах и, забывшись, писать стихи…

      [Особенно ей удались три-четыре строки…]

      И позже, когда я их считывала с экрана,

      Я верила в то, что поэзия многогранна,

      Послушны шары, если верно направлен кий…

      Теперь она носит собачку. Совсем не пишет.

      Болтает о моде и вкусной здоровой пище.

      И смотрится дорого. Гладко. Без бла-бла-бла.

      А я вспоминаю её подростковый почерк

      И вижу ключицы, торчащие между строчек.

      И мне хорошо от того, что она была.

      Ландыши умирают, юноша смуглолицый,

      Что Вы их так неловко в пробках суёте в окна

      Люксовых суперкаров этой большой столицы,

      Маленькие головки в пальцах горячих скомкав.

      Вспомните, как прекрасно видеть цветы на воле —

      Слава Бахчисараю, Родине… той, что снится!

      Что Вам дают за связку? Двести рублей, не боле?

      Ландыши умирают, юноша смуглолицый.

      Небо Испании шито ветром,

      Нитки трещат на закате дня.

      В летней Алтее влюбилась в Педро,

      Он не любил меня.

      Сильно влюбилась, влюбилась пьяно,

      Сердце сожгла, загнала коня.

      Педро любил говорить: «Маньяна», —

      И не любил меня.

      Педро любил говорить: «Маньяна», —

      Весело вскакивая в седло.

      Педро был смуглый и окаянный —

      Мне на таких везло.

      И уносился куда-то в Кальпе,

      Где из залива торчит скала.

      Чертов Испанский, как ржавый скальпель,

      Резал, не целовал…

      Всё позабыла, но помню слово,

      Помню Маньяну, как «Отче наш» —

      Трещину в древнем культурной слое,

      Взвеси в крови вина.

      «Завтра», – с улыбкой твердит Маньяна.

      «Вечное завтра» – святое зло,

      В речи встречается постоянно,

      Будто царица слов.

      Как отыграть, не порвав струны, и

      Как на земле отлюбить легко.

      Крутятся мельницы ветряные…

      Где же их Дон Кихот?

      Сердце разбито о позвоночник,

      Месяц-бродяга опять в седле.

      Gracias, Pedro, buenas noches…

      До завтра…

      И долгих лет!

      Молодость, ты же такая умничка,

      Только не уходи!

      Хочешь, поедем и купим сумочку,

      Сладкого поедим.

      Хочешь, отправимся в путешествие

      К солнышку на восход.

      Это какое-то сумасшествие —

      Твой от меня уход!

      Молодость, ты же такая близкая —

      Близкому не предать.

      Хочешь, я сделаюсь альпинистскою —

      Двинемся в холода.

      Хочешь игристого? Хочешь крепкого?

      Выкроим выходной,

      Всё, что не клеилось