Стихи. Сола Монова

      С каждым годом я, видимо, делаюсь всё умней:

      Всё ровнее хожу, имитирую статус проще.

      И за каждый каприз, что на стрессовой почве взрощен,

      Я могу заплатить экономией в пару дней.

      С каждым годом всё легче вытягивать пряди вниз,

      Всё дороже бельё, и помады всё ближе к моде,

      И не нужно спасаться зонтом при плохой погоде,

      И витрины приветливей смотрят, встречая мисс.

      С каждым годом уверенней, вычурней ритм стиха,

      И всё больше примет относительно чьих-то знаков,

      В пище меньше жиров и фасованных в пачки злаков,

      И животные чаще свои отдают меха.

      С каждым годом всё лучше, всё легче, всё ближе к…

      Словно плата за свежесть, за юность в угоду тыла.

      И однажды пойму, что пришла, но уже остыла.

      И качнуться в шкафу бесконечные пиджаки,

      И залают щенки, и картины моргнут из рам,

      И огромные кресла в гостиной зевнут под люстрой.

      Ах, как молодость хочет заполнить все то, что пусто,

      И порой покупает не вещи, а просто хлам!

      Когда не носишь серьги две недели,

      То надеваешь снова через кровь.

      Прокол души ведёт себя как в теле —

      Ни на секунду не снимай любовь.

      А если снял, то положи в местечко…

      Для внучки, чтоб однажды под метель

      Достать уже винтажные сердечки

      И принести капризнице в постель.

      Та к зеркалу рванётся, чтоб увидеть,

      Разбудит маму, чтобы показать…

      Но не поймёт, что у неё могли быть

      И волосы другие, и глаза…

      Эти каллы у дома на ливень разинули рты

      И гостям показали шершавые жёлтые жала.

      Он сказал: «Санта-Фе наколдует любые цветы»,

      Лишь бы я из фантазий его до утра не сбежала.

      Полумрак галереи с гаремом пленённых скульптур

      Контрастирует с огненным прямоугольником входа:

      Я стою против солнца – растаял наряд на свету,

      Выдал координаты, где пересекаются бёдра.

      А гравюры на стенах гордятся сердитой ценой

      (Отпечатки его негасимой стареющей сути),

      И мне кажется, где-то есть пара картонов со мной…

      Вы рисуете что-то в уме. Так рискуйте… рисуйте!!!

      Даже если я сдамся и сяду ему на лицо —

      Пропитаю язык итальянца нектаром Востока,

      Всё равно я сбегу по закону крылатых птенцов,

      Что глядят из гнезда, как спешат к океану потоки.

      В его пальцах вино – его пальцы скорее персты,

      В его пальцах мои. Мои ногти длиною в кинжалы.

      Эти каллы у дома на ливень разинули рты

      И гостям показали шершавые жёлтые жала.

      А ещё… я люблю тебя. Маленький город в Большом.

      Первый